Estúpidas cábalas asesinas

Al ser día siete, me ha recordado una amiga, hace un rato, este poemilla que dejé para la posteridad en un pupitre, durante una larga clase de Teoría Política. Hace un mundo. Casi una vida. Pero me ha hecho ilusión su llamada. Y el recuerdo de aquellos versos.


III


Siete velas encendidas,
siete noches sin dormir;
siete estrellas, siete leyes,
siete vidas.

Siete signos de interrogación
en el fondo de una botella,
siete verdades escondidas
en siete tumbas;
siete pesadillas.

En siete esquinas rezo mis plegarias,
lloro,
escupo al viento y maldigo
siete espinas;
siete heridas que subyugan
un corazón hambriento
que no deja de creer
en
        estúpidas
                         cábalas
                                          asesinas.

Combates a garrotazo limpio. Hoy: Baudelaire Vs Rimbaud.

Momento en el que arrancó el primer asalto. ¡Segundos fuera!... y empezaron a llover hostias como panes. Y la gente fue feliz por un momento.

Hace un tiempo -la verdad es que ni me acuerdo cuánto- me propuse ser el Don King de los combates literarios a garrotazo limpio -estilo goyesco, a la antigüa usanza- entre diferentes diablillos, e incluso algún angelico -para ver cómo terminaba vapuleado, claro; la sorna cuenta mucho en este tipo de eventos, casi siempre de caracter filantrópico-.

Se me ocurrió, para empezar, juntar a Murakami y Houellebecq, para que la cosa fuese de gentecilla contemporánea y no ser más papista que el Papa. La recaudación no entiende de ortodoxias ni hostias. Bueno, de hostias, si, la verdad. Y cuánto más rotundas, secas e hirientes, mejor. Algo así como una pelea de gallos entre raperos. Cómo mola. Éxito asegurado de público y crítica. Siempre.

Ese primer combate no tuvo mucha historia. L'enfant terrible no tuvo piedad del nipón corredor de fondo -sano,sanote-. De hecho, hay quien dice que Murakami sigue corriendo maratones por miedo a encontrarse con el bueno del francés. Cómo atiza el muy cabronazo.

Para esta segunda ocasión quería dos pesos pesados. Dos genios posrománticos. Dos animales de bellota del verso en forma de puño cerrado, certero, sublime. Casi indestructible. Dos monstruos del cuadrilátero maldito. Enseguida me llegaron propuestas de diferente índole, pero no acepté nada de lo que me venía. Fui yo a buscar directamente. Me arremangué y bajé al cenegal donde residen eternamente estos dos mitos franceses. Me costó mi buena pasta convencerlos -aparte de terminar comido de mierda-. Varias garrafas de absenta y mucha paciencia lisérgica. Pero al final fueron míos. Esta vez sí. Un combate a tumba abierta entre dos verdaderos diablillos. Una batalla con la que pasaría a la historia de los promotores de cualquier tipo de espectáculo. Y doy fé de que durante semanas así fue -así de efímera es la Historia en pleno siglo XXI-.

He aquí un pequeño ejemplo del inagotable intercambio de garrotazos. Un momento culmen del combate, en el que no escatimaron esfuerzos para recurrir al mismísimo averno, para reventarse a hostias, sin compasión. (Ah, al final, el combate fue declarado nulo porque ente Las flores del mal y la Orgía parisina, ambos, tras 12 asaltos, decidieron vía motu propio declarar el Descontento general y se pusieron a repartir garrotazos entre el respetable y los muchachos de la prensa):

[…]Oh Satán ten piedad de mi larga miseria!
Tú que das al perseguido esa orgullosa mirada
que en torno del cadalso condena a un pueblo entero.

¡Oh Satán ten piedad de mi larga miseria! Tú,
que en el corazón de las putas enciendes el culto
por las llagas y el amor a las mortajas.

¡Oh Satán ten piedad de mi larga miseria!
Báculo de exiliados, lámpara de creadores,
confidente de ahorcados y de conspiradores[...]

(Letanías de Satán. Charles Baudelaire)

He bebido un enorme trago de veneno. ¡Bendito tres veces el consejo que ha llegado hasta mí! Me queman las entrañas. La violencia del veneno me retuerce los miembros, me vuelve deforme, me derriba. Me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, la pena eterna! ¡Ved cómo se alza el fuego! Ardo como es debido. ¡Anda, demonio![…]

(Noche del infierno. Arthur Rimbaud).

Dilemas de un hipster egocéntrico (II) -o Réplicas necesarias-

Aporreo la memoria reciente

a ritmo de heridas y canciones.

Descuartizo poemas y los acumulo
en bolsas gigantes de basura.

Barro nuevos pedazos rotos
provocados por este seísmo corto
de gran intensidad.

Amontono –otra vez- escombros
los junto con los restos. Con las ruinas
que ya eran polvo, ceniza
y casi deseo.

No tardo mucho en hacer –de nuevo- las maletas.

Esta vez no hay tristeza
no hay lunes por la mañana
ni reproches
ni llaves que devolver.

No hay desorden ni apenas recuerdos.
No hay asesinatos
ni notas de despedida.

Ni siquiera flores secas sangrando
entre los libros.

Sentir esta réplica durante dos semanas
me ha (des)hecho distinto.

Sentir este mágico temblor me ha devuelto a la vida.

Dilemas de un hipster egocéntrico (I)

No sale el poema

Que suene Just Like Honey
no es casualidad -yo también
comería escoria por ti-
mientras combato con el folio
en blanco   
y su borde
recién afilado a punto
de ser degollado.

Sigo esperando.
El Doctor Andrés también sigue esperando.

Pero ahora estoy solo
en este indefectible rincón del tiempo
mustio,  casi desvencijado
aporreando teclas sin sentido
y resistiéndome (inútilmente) al knock out definitivo.

Suplica el deseo.
Triunfa la desgana.

En este punto del deshielo.

La moda que viene

 

Tittooing. La moda que viene de Liverpool. Se trata de ir a la clínica -o similar- de turno y encargarte un tatuaje de unos buenos pezones de moda. Más o menos, resumiendo al máximo, como diría un amiguete de la infancia, es lo que es. Qué cómo me entero de estas cosas... Bueno, es lo que tiene matar el aburrimiento en peluquerias abarrotados de mujeres de edades heterogéneas, en los que intento ponerme al día leyendo decenas de revistas y poniendo el oído fino-fino, para captar varias conversaciones al mismo tiempo. Así paso muchas mañanas de sábado. Sí. Cada uno tiene sus vicios, ¿no? Y este es el mío. Bueno, uno de ellos. El caso, es que me temo lo siguiente en España. Ya lo estoy viendo…

- Buenos días, señorita, en qué podemos servirle.
- Ay, pues mire caballero, quiero ponerme unos pessones como los de la Jessi y que mi Jona me mire como lo hace con las berzas de esa guarra, que como un día la pille, le voy a meter en todos los morros a la muy…
- Ya, ya… me hago cargo del problema, señorita. Pero… de qué modelos estamos hablando, del normal, plano, hinchado, invertido, unilateral, asimétrico… De grado 1, 2 ó 3… aureola clara, oscura, lisa, a relieve…
- Ayyy… La vin compae… yo no sabía que esto era tan complicaó… que yo dejé el colegio en 2º de la ESO para hacer varios casting de Tele 5… Mire, lo que tengo es una foto que le eché a esa asquerosa con mi Iphone, que mangó mi Jona en la feria, justo cuando estaba más empitoná… la cacho perra esa…
- Bueno, bueno. Lo mejor será que mire nuestro catálogo primavera-verano, y si lo desea, puede visitar nuestra web pezonesdealuciene.argg. Tiene descuentos on line de hasta el 70%. Una ganga, señorita. Estamos que lo tiramos. Lo que yo le diga.

Cine-cine en lunes-lunes

Viendo "Ruby Sparks" esta noche de lunes-lunes, me ha venido a la mente una cita de Freud -"Quien ama, sufre; pero quien no ama, enferma"-. Creo que el bueno de Sigmund sabía bien de lo que hablaba, y no sólo por sus estudios, hipótesis e ...investigaciones. El caso es que con cierta reminiscencia a "La rosa púrpura del Cairo" y a "¡Olvídate de mí!", esta película me parece sencillamente encantadora. Se puede ser romántico sin entrar en el terreno de la ñoñería y el sentimentalismo simplón y facilongo. Imaginación y surrealismo a raudales al servicio del cine. Aunque se trate de amor y algunos ya no nos acordemos de qué es eso.

 

 

Momento Almodovariano

"Entre Tinieblas", (creo), era la única película de Almodovar que no había visto. Una vez digerida, no sé si meterme un tripi, encerrarme en un convento o ponerme una peluca ochentera y cantar un bolero de lo más obsceno, a lo Cristina Sánchez Pascual. Me lo pensaré bien esta noche. Ya veremos. Mientras, brindo con mi copa de vino postrera por lo atrevido, por lo irreverente, por lo divertido. Por Sor Perdida, Sor Estiercol, Sor Rata y Sor Víbora. Por el  buen rato pasado. Y porque dios nos pille confesados y con estos pelos, por supuesto.

Val Del Omar (o la mirada del viajero)

“¿Cómo veo la Granada del S.XXI?
Apalancada. En una siesta interminable.” (J.I Lapido)

“…Más yo siento el agua
Algo que me estremece…como aire
Que agita los ramajes de mi alma” (F. García Lorca)

El viajero echó la vista atrás
esta vez
sin convicción ni esperanza,
y vio la ciudad
de fondo
sumida en una siesta inacabada.

Tras un largo deambular
se apartó del camino cansado,
pensativo,
tomó prestada una piedra
como asiento
y dejó que el aire recorriera
libre y redentor
poro a poro de su cara.

SINTIÓ LA VOZ DEL AGUA
-una fugaz banda sonora
en forma de cante hondo-
y al viajero
se le estremeció el alma.

Buscó entonces
debajo
de
las
piedras
y entre los matorrales,
y por fin
el manantial le devolvió la calma.

Tras mojarse
pudo ver su reflejo.
Su mirada era triste
pero el viajero esa noche
pudo soñar, otra vez,
con su AGUAESPEJO.

 

 

 

El "Cabesa" y el "Culebra" dignifican la gran pantalla

Hacía tiempo que no me reía tanto y se lo tengo que agradecer al "Cabesa" y al "Culebra". "El mundo es nuestro" es el "Bienvenidos al norte" español, pero en clave sevillana y con algo más que un guiño a la situación convulsa que vivimos actualmente, en una sociedad cada vez más deteriorada, inmersa en una crisis de valores más allá de cualquier estructura . Es una vuelta de tuerca al neorrealismo italiano, al Azconismo patrio, al surrealismo Berlanguiano o al absurdismo de culto marcado por Jose Luis Cuerda y "Amanece que no es poco". En definitiva, es un soplo de aire puro al cine de verdad, el que nace en el seno de internet, de la gente de la calle, de la diáfana e inmaculada imaginación todavía no desvirgada por el ampuloso brazo de la cultura mainstream . La auténtica vena creativa underground, en bruto, sin aditivos ni conservantes ajenos a los parturientos de la idea. La película, tanto en su continente como en su contenido; en su proceso de creación, producción y distribución, y por supuesto, en la sensación que deja tras ser administrada y digerida, se merece por mi parte un ¡Ole vuestros cojones! Y que siga el mundo así. Nuestro. O por lo menos del que se lo merezca.

 

 

Metamudanza(II)

"Sé que no, no pasó..." (Julio de la Rosa)


 

Observo
las habitaciones
el salón, el baño.

Todo este frío espacio ahora desalmado                                  
hueco, vacío
y me dejo
llevar por el turbador efluvio
de la última capa de pintura,
por un remiendo al recuerdo                                              
impregnado en estas paredes de amor reseco

-a los es
            com
                     bros del corazón-

a todos los sueños
que no han podido hacerse realidad.

Pienso
han podido ser los mejores
años de mi vida y sonrío
por no llorar.

Por fin logro cerrar la puerta.

Y ya no me atrevo a mirar atrás.

Metamudanza (I)

 

Son ya muchas

muchas mudanzas,   
                                                     tas.                      
                                          cues
demasiado equipaje a

 

Me (des)encuentro cansado,

duermo de pie
-en cualquier lado-
y quedo abducido
por un sueño Evangelista,
un homenaje al artista muerto.

Un recuerdo de Aurora.

 

(Otra cuenta atrás).

 

Junto todos los pedazos

rotos    esparcidos    reencontrados
y comienzo la reconstrucción…

Se desquebraja la meta historia,

pero siempre   SIEMPRE   S  I  E  M  P  R  E
habrá alguien que dicte sentencia
(y “los pájaros seguirán cantando”).

Año cero. (Otra vez).

Y creo que me voy para no volver.