EL DIA QUE TUVE QUE COCINAR MI HUEVO DE AVESTRUZ

ESTA SECCIÓN VA DEDICADA INTEGRAMENTE A MARIBEL, SIN LA CUAL NO HUEBIESE PODIDO VIVIR ESTA EXPERIENCIA. CON TODO  EL AMOR DEL MUNDO:

Igual que Homer, en el capítulo en el que tiene que comerse la langosta que había criado, yo también he soltado alguna lágrima, al cocinar el huevo de avestruz con el que me unía ya algo más que amistad. A modo de resumen, y todavía con el alma en vilo, presento a continuación un resumen de lo acontecido a medio día de hoy, sábado 4 de junio de 2011:

En primer lugar perpetré el huevocidio. El modus operandi fue martillo en mano, con mucho cuidado de no romper la cáscara en exceso; aunque todo sea dicho, la muy puta estaba más dura que la cara de un político.

Después, vertí el huevo viscoso en un puchero. El agujero no era lo suficientemente grande, y claro, mi querido ex amigo se rompió al posarse en el recipiente (se puede contemplar en su desparrame, pobrecito).

Acto seguido, y a lo Arguiñano (pero sin meterme nada), me dispuse a trabajar con los compañeros de viaje del huevo. A la sazón, ajetes tiernos, espárragos trigueros, setas, un poco de jamón, y como no, una ramita de perejil.

El siguiente paso parecía fácil; batir el huevo en el puchero. Sin embargo de fácil nada; se me quedó el antebrazo como el de un adolescente en pleno apogeo. Madre mía, y eso que lo dividí en dos... Mitad tortilla y mitad revuelto, y santas pascuas.

Y ya, pasamos al lío; una sartén haciendo "chú-chú" con la tortilla en marcha, y la otra rehogando la verdura para el revuelto... uhhh, qué hambre.

Aquí tenemos el resultado final del revuelto... rico, rico...

                                    
                                            Y aquí la tortillita....(en la operación tortilla, pasaremos de largo un par de insignificantes anécdotas, que si acaso hicieron más emocionante el momento).

                                      
                                         Y como no, ahí están los artífices de todo este tinglado; los putos cacharros, o lo que es lo mismo, el instrumental básico para una operación tan importante como la desempeñada (100% real, todos fueron utilizados, incluso alguno más; no lo intenten hacer en sus casas si no cuentan con ganas de limpiar a posteriori).

                                              

RESUMEN Y GLOSARIO FINAL DE LA SANGRÍA "HUEVO DEL DESIERTO"(I):

Raciones de tortilla: 8 (normales)

Raciones de revuelto: 6 (si no eres muy animal)

Veces que me he quemado:  sólo dos (lo juro)

Veces que me he cagado en algo gordo: aquí quizás mas de dos veces, si; alguna más.

Duración: 1 hora, chispa más que menos.

Actor principal: Mi huevo, por supuesto.

Actriz principalísima: Maribel, a distancia; pero siempre conmigo.

Actor secundario: yo, que soy muy modesto, y Arguiñano (que me la agarr..).

Dirección: la justa.

Producción: muy poca, como en el resto de España.

Guión: no lo encuentro.

Fotografía: la he hecho yo, ¿se nota?

Efectos especiales: No os lo creeríais si os lo cuento...

Catering: Eso es una canción de los Niños Mutantes.

THE END 

novedades en el blog

Pues si, pues si... que diría el guiñol del inefable Aznar; la pestaña de "La mirada del viajero" (mi último libro de poesías) está ya casi finiquitada. También se ha inaugurado el proyecto "Extrafotovagancias", que espero tenga una laaaaarga vida y por último, estoy con la tercera y última parte de "A quienes les indigna que tú te indignes" y a punto de engrosar la críticas de pelis y libros. Tengo notas desordenadas por muchos sitios, en cuanto termine un curso que estoy acabando, me pongo con todo elllo. Fijo.
Salud.
pd: Para el/la que crea que el movimiento 15-M se está diluyendo, se equivoca; todavía queda lo mejor... ¡DEMOCRACIA REAL YA!

¿A QUIENES LES INDIGNA QUE NOS INDIGNEMOS? (II)

A los políticos de los llamados grandes partidos, por lo menos a la mayoría, les molesta sobremanera el movimiento 15 M. Mejor dicho, les ha molestado. ¿Por qué cambio el tiempo verbal? Porque al político, en general, lo que le incomoda es todo lo que le pueda afectar en campaña electoral. Hasta aproximadamente dentro de un año (si no hay adelanto electoral; cosa que dudo) los niveles de indignación irán bajando, y en algún caso (de mucha desvergüenza), incluso se habrán ganado hasta adeptos a la causa. Es lo que tiene. El paso del tiempo ayuda a relativizar mucho las cosas. Entre otras, la cantidad de exabruptos, barbaridades y falacias que entonaron nuestros “dudosos” representantes legales (la legitimidad no sólo se gana en las urnas, pese a quien le pese).
Cuando se fueron desarrollando los acontecimientos en torno a la Puerta del sol y el resto de plazas españolas, al igual que el “Dream Team” de tertulianos, diferentes políticos salieron a la palestra; demostrando, en primer lugar, falta de objetividad y análisis de la situación. En segundo lugar, desconocimiento u olvido (intencionado en algún caso) de los precedentes históricos (Mayo del 68). Y en tercer lugar, una interesante disparidad de opiniones (según el partido), que a la postre resultaría paradójica.
Me explico. Numerosos representantes de la derecha lanzaron sus proclamas al cielo (con mucho desprecio, por cierto) a la sazón de, “Qué curioso que se hayan lanzado ahora a la calle”, “Está todo orquestado por el PSOE y por Rubalcaba”, “Está todo maquinado contra el PP”… Como en otros momentos recientes de nuestra historia, las horas en su trascurrir, les iban a quitar la razón (pero ya se sabe, difama que algo queda…). Paralelamente, la izquierda (o lo que queda de ella) se apuntaba al discurso de la resignación, medrosos por un lado de lo que estaba aconteciendo (se sabían culpables) y de lo que estaba por venir por otro lado(el batacazo electoral). Hay alguna excepción en ambas partes. Entre los primeros, como de costumbre, Rajoy se encomendaba a su praxis política de culto; el silencio (“mutismo y victoria”, ése es su eslogan). Entre los otros, algún caradura político, porque no se le puede catalogar de otra manera, que si no es porque en Ferraz todavía queda un mínimo de dignidad y cordura, se hubiese presentado en el Km 0 del movimiento indignado, creyéndose el salvador de la nueva patria. Al impedírselo, se ahorró algún que otro cogotazo, como mínimo.
Los precedentes estaban ahí para el que quisiera recordarlos. A parte de la similitud de los acontecimientos con el tan mentado mayo francés (niveles de hartazgo, gran distancia entre la visión real y la visión política de la realidad, espontaneidad…), las votaciones posteriores a la revuelta, tras disolver las Cortes De Gaulle, dieron mayoría a la derecha y un duro castigo a la izquierda. Históricamente, el /la votante de derechas es poco sensible a este tipo de movimientos (de hecho, si lo es, es por su beligerancia ante los mismos, creyéndose susceptible de su “posible ataque”) y sigue fiel a su principio conservador. De ahí la paradoja que citaba anteriormente. Esperanza Aguirre y demás voceros del PP casi levantan a sus bases, para hacer frente al movimiento, y sin embargo, van y arrasan en las elecciones post protestas… La historia se repite pero nadie se retractará, ni pedirá disculpas tras tantas necedades e improperios. Las elecciones han finalizado y se la traerá todo al pairo al político a partir de ahora. Volverá a sus andanzas sin que nada ni nadie le haya cambiado…
Pero cuidado, quizás no arranquemos de cero desde este momento. A partir del 15 M algo ha empezado a cambiar en nuestra sociedad. Intuyo que no sólo es mi deseo o mi esperanza. Las democracias contemporáneas han sido poco cuidadosas con sus inmensas minorías (sumando partidos pequeños sin representación, votos blancos y nulos, y abstenciones nos iríamos a más de un 40% de la población con derecho a voto). Si toda esta fuerza emergente consigue arrastrar, como una gran ola, parte de las miserias del sistema lejos de "la playa", éste les deberá una y estará en deuda con dicho movimiento. Si lo pretendido es una utopía o no, lo veremos en los próximos años. Mientras tanto, yo seguiré observando y analizando la realidad que nos ha tocado vivir con la mente y los ojos bien abiertos. Soñando con aquello que se me quedó grabado leyendo al gran Perich, “ABANDONEMOS LAS UTOPÍAS, HAGÁMOSLAS REALIDAD”.

¿A QUIENES LES INDIGNA QUE NOS INDIGNEMOS? (I)

Quizás fuese Stéphane Hessel, quien con más de noventa primaveras a su espalda, nos despertara de un insoportable letargo, lleno de hastío y desasosiego; quizás lo fuera al encender la mecha, mojada desde hace lustros, de los viejos cañones callejeros, de la rebeldía y del inconformismo de un pueblo, que por fin se despereza al unísono de “Indignaos”.
Sea de una u otra forma, ha estallado, o mejor dicho, ha florecido un nuevo mayo para la historia. En este caso, sin franceses (por ahora), sin Dani “El rojo” y sin adoquines ni arena de playa, pero con “algo que me estremece… como aire/ que agita los ramajes de mi alma”, que recitaría el gran Federico desde su escondite eterno.
Cabe recordar, pese a que muchos pseudointelectuales “quieromemucho” lo menoscaben, que este movimiento social nace de forma ESPONTÁNEA, como el archimentado Mayo del 68 del que tanto se vanaglorian alguno de éstos. Habría que recordarles que Daniel Coch-Bendit era un chavalito de primero de Sociología (no era un gran erudito), que funcionó el boca a boca de forma espontánea (ahora, igual, pero con la ayuda de las nuevas tecnologías) y que antes leían a Marx y a Sartre (y ahora a Saramago, Verdú, Hessel, San Pedro o las mismísimas pintadas de las paredes). Sin embargo, ¿por qué se enojan tanto con esta comparación? ¿Por qué les escuece que la gente NORMAL y CORRIENTE se eche a la calle? ¿Por qué les incomoda que personas LLANAS y del PUEBLO opinen, protesten por lo que les parece injusto y expongan su hartura?
Voy a intentar dar una respuesta a la pregunta inicial. A los primeros que les indigna que nos indignemos, es a esa plaga que invade la maldita “TDT”, y que no obstante, también ha tenido cobijo en diferentes diales radiofónicos y columnas periodísticas. Y no, no me refiero al periodista serio, digno y currante de veras (bendita y mal pagada profesión), ni a todos y cada uno/a que han sido partícipes de que el derecho de expresión sea uno de los bienes mas venerados en este país. Dirijo mi dedo acusador hacia el “Dream Team” de los tertulianos, que en los últimos años se pasea de plató en plató, en muchos casos haciendo de los mismos una continuación de programas rosas y casposos. No voy a generalizar, porque hay de todo, pero curiosamente el “cogollito” de estos grandísimos sabios, que tienen como principal virtud oírse a sí mismos, suele tener el negocio atado, y bien atado. Pones la tele cualquier día y allí están, les da igual el canal, pues su segunda virtud es seguir oyéndose a sí mismos en el mayor número posible de programas y emisoras; y el caso es que ya han hecho de su palabra doctrina y de la caja tonta su púlpito necesario.
Llenos de su habitual despotismo y soberbia, esta semana se han despachado a gusto, hasta el encabronamiento sublime, jactándose de lo que en un principio se decía que era algo orquestado, que no podía ser espontáneo, y que había una conspiración (una más) detrás de todo el movimiento 15-M y Democracia real. Y es que los traicioneros , como decía Tolkien, suelen ser siempre desconfiados. Muchos de estos totem del conocimiento, que han aburrido hasta el sueño profundo a miles de alumnos en las últimas décadas (luego se quejan del nivel de los universitarios), sociólogos, politólogos y economistas fundamentalmente, una vez comprobada la evidencia que dudaban, se mofaban de los entrevistados in situ, en las diferentes concentraciones. Se reían de sus formas de expresarse y de su escasa elocuencia, sin caer (¡vaya por dios!) de que entre los indignados no se encuentran los ilustres e ilustrados contertulios, puesto que los insignes Wert, De Miguel y compañía, están todos en su poltrona, sin dejar el micrófono a los demás humanos. Si tuvieran en cuenta que muchos de los chicos y chicas que entrevistan son chavales de primero o segundo de carrera, parados , jubilados o gentes de a pie, sin más, que no han sido entrevistados en su vida, y que no tienen el hábito de sus señorías, a lo mejor se darían cuenta, que en treinta segundos es muy difícil expresar el hartazgo que llevan tanto tiempo soportando.
En definitiva, este es el Despotismo del siglo XXI, el que inunda los estudios de televisión, el que hace vomitar a los alumnos en la facultad, el despotismo del “Dream Team” de los tertulianos.
Me alegro sinceramente de que se indignen porque tú te indignes. Que se jodan.

¿Gestión eficaz?

Lo que hace tiempo intuía, hoy mismo lo he corroborado con una curiosa estadística. En efecto, Granada, una vez más, encabeza una clasificación de dudosa reputación; en este caso, la de la capital andaluza que más recauda en concepto de multas de tráfico. Si señor, tres hurras por Pepe Torres y los suyos. Los mismos que abogan una y otra vez por bajar los impuestos, demonizar a ZP y alternar a ritmo de La Yenka la política del silencio gallego, con la del “y tú más” madrileño y valenciano. Los mismos, digo, que alardean de eficacia en la gestión, mira por donde nos endiñan la subida de impuestos municipales más drástica jamás recordada, y aprovechando que el Genil pasa por Granada, recaudan 130 euros de media por vehículo. Casi nada. Estos son los datos. Granada casi triplica en términos relativos a la siguiente en la clasificación, Almería, y multiplica por diez lo recaudado por Sevilla o Córdoba.
Que cada uno saque sus propias conclusiones; yo ya lo hice hace tiempo. De forma intuitiva.

¿SOMOS IDIOTAS?

No suelo reproducir artículos de otras personas en el blog, que no sean de mi círculo de amistades, pero en este caso suscribo letra por letra la opinión de Arturo Pérez Reverte. Hacía tiempo que quería exponer algo elocuente al respecto, incluso relacionarlo con los movimientos SOCIALES-REVOLUCIONARIOS en el norte de África y Oriente próximo. Este escrito casi me ha ahorrado el propósito (sin que sirva de precedente). A la manera de Oscar Wilde, si no os gusta el personaje, obviarlo y quedaos unicamente con el mensaje. Quedaos con el contenido, no con el continente.

Arturo Pérez Reverte



Hay un problema laboral del colectivo de controladores aéreos que afecta al 1,2% de la población española (600.000 personas) y casi todos saltáis como energúmenos pidiendo hasta el linchamiento de ese colectivo cuando el día anterior hacen otra reforma del sistema laboral más restrictiva, quitan los 420 euros de ayuda a 688.000 parados que están en la ruina y anuncian cambios drásticos a peor en la ley de pensiones que afectan al 80% de la población y nadie se indigna ni dice nada. ¿Sois idiotas?

Estáis pidiendo a gritos al Gobierno que se apliquen medidas que quitan el derecho a la baja laboral, a los permisos retribuidos y a las horas sindicales, sacar militares a la calle ¿sois idiotas?

Estáis leyendo que mintieron en los vuelos de la CIA, en el caso Couso, que González era la X del GAL, que gente del PP cobraba de la trama Gürtel, que hay políticos que cobran más de 230.000 euros al año, pero que nos cuestan más de 3 millones de euros, que la corrupción en la política no es excepción, sino norma, que ellos mismos se adjudican el derecho a cobrar la jubilación máxima con pocos años en las Cortes y a nosotros nos piden 40 de cotización, banqueros que consiguen del gobierno medidas duras contra los trabajadores y que tenían que estar en la cárcel por delitos demostrados de fraude fiscal y no decís nada, os quitan dinero para dárselo a esa gente que cobra cientos de miles de euros año, especula con nuestro dinero, defrauda a Hacienda y seguís callados ¿sois idiotas?

Tenéis una monarquía que se ha enriquecido en los últimos años, que apoya a los poderosos, a EEUU, a Marruecos y a todo lo que huela a poder o dinero, hereditaria como en la Edad Media ¿sois idiotas?

En Inglaterra o Francia o Italia o en Grecia o en otros países los trabajadores y los jóvenes se manifiestan hasta violentamente para defenderse de esas manipulaciones mientras en España no se mueve casi nadie ¿sois idiotas?

Consentís la censura en los medios de comunicación, la ley de partidos, la manipulación judicial, la tortura, la militarización de trabajadores sólo porque de momento no os afecta a vosotros ¿sois idiotas?

Sabéis quién es toda la gentuza de las revistas del corazón, futbolistas supermillonarios pero jamás escucháis a nadie como Saramago o Chomsky u otros mil intelectuales veraces y comprometidos con vuestros problemas ¿sois idiotas?

Si mucha gente responde sí, aún nos queda un poco de esperanza de conseguir acabar con la manipulación de los políticos y poderosos.
Si la mayoría contesta no, entonces estamos jodidos.

EL GOBIERNO: Ha bajado el sueldo a los funcionarios, suprimido el cheque-bebé, congelado las pensiones y reducido la ayuda al desempleo, (EL PARO), para afrontar la crisis que han generado los bancos los políticos y los especuladores bursátiles.

Nos gustaría transmitirle al Gobierno lo siguiente:

Dediquen su empeño en rebajar LA VERGÜENZA DEL FRAUDE FISCAL,que en España se sitúa alrededor del 23% del P.I.B. (10 puntos por encima de la media europea) y por el que se pierden miles de millones de €uros, fraude que repercute en mayores impuestos para los ciudadanos honestos.

TENGAN LA VERGÜENZA de hacer un plan para que la Banca devuelva al erario público los miles de millones de euros que Vds. les han dado para aumentar los beneficios de sus accionistas y directivos; en vez de facilitar el crédito a las familias y a las empresas, erradicarlas comisiones por los servicios bancarios y que dejen de cobrar a los españoles más humildes €30.01, cada vez que su menguada cuenta se queda sin saldo. Cosa que ocurre cada 1º de mes cuando les cargan las facturas de colegios, comunidades, telefonía, Etc. y aun no les han abonado la nómina.

PONGAN COTO a los desmanes de las empresas de telefonía y de ADSL que ofrecen los servicios más caros de Europa y de peor calidad.

ELIMINEN la duplicidad de muchas Administraciones Públicas, suprimiendo organismos innecesarios, reasignado a los funcionarios de carrera y acabando con los cargos, asesores de confianza y otros puestos nombrados a dedo que, pese a ser innecesarios en su mayor parte, son los que cobran los sueldazos en las Administraciones Públicas y su teórica función puede ser desempeñada de forma más cualificada por muchos funcionarios públicos titulados y que lamentablemente están infrautilizados.

HAGAN que los políticos corruptos de sus partidos devuelvan el dinero equivalente a los perjuicios que han causado al erario público con su mala gestión o/y sus fechorías, y endurezcan el Código Penal con procedimientos judiciales más rápidos y con castigos ejemplares para ellos.

INDECENTE, es que el salario mínimo de un trabajador sea de 624 €/mes y el de un diputado de 3.996, pudiendo llegar, con dietas y otras prebendas, a 6.500 €/mes. Y bastantes más por diferentes motivos que se le pueden agregar.

INDECENTE, es que un profesor, un maestro, un catedrático de universidad o un cirujano de la sanidad pública, ganen menos que el concejal de festejos de un ayuntamiento de tercera.

INDECENTE, es que los políticos se suban sus retribuciones en el porcentaje que les apetezca (siempre por unanimidad, por supuesto, y al inicio de la legislatura).

INDECENTE, es que un ciudadano tenga que cotizar 35 años para percibir una jubilación y a los diputados les baste sólo con siete, y que los miembros del gobierno, para cobrar la pensión máxima, sólo necesiten jurar el cargo.

INDECENTE, es que los diputados sean los únicos trabajadores (¿?) de este país que están exentos de tributar un tercio de su sueldo del IRPF.

INDECENTE,es colocar en la administración a miles de asesores = (léase amigotes con sueldos que ya desearían los técnicos más cualificados)

INDECENTE, es el ingente dinero destinado a sostener a los partidos y sindicatos pesebreros, aprobados por los mismos políticos que viven de ellos.

INDECENTE, es que a un político no se le exija superar una mínima prueba de capacidad para ejercer su cargo (ni cultural ni intelectual).

INDECENTE,es el coste que representa para los ciudadanos sus comidas, coches oficiales, chóferes, viajes (siempre en gran clase) y tarjetas de crédito por doquier.

Indecente No es que no se congelen el sueldo sus señorías, sino que no se lo bajen.

INDECENTE, es que sus señorías tengan seis meses de vacaciones al año.

INDECENTE, es que ministros, secretarios de estado y altos cargos de la política, cuando cesan, son los únicos ciudadanos de este país que pueden legalmente percibir dos salarios del ERARIO PÚBLICO.

Y que sea cuál sea el color del gobierno, toooooooodos los políticos se benefician de este moderno "derecho de pernada" mientras no se cambien las leyes que lo regula.
¿Y quiénes las cambiarán? ¿Ellos mismos? Já.

Juntemos firmas para que haya un proyecto de ley con "cara y ojos" para acabar con estos privilegios, y con otros.

Haz que esto llegue al Congreso a través de tus amigos.

ÉSTA SÍ DEBERÍA SER UNA DE ESAS CADENAS QUE NO SE DEBE ROMPER, PORQUE SÓLO NOSOTROS PODEMOS PONERLE REMEDIO A ESTO, Y ÉSTA, SI QUE TRAERÁ AÑOS DE MALA SUERTE SI NO PONEMOS REMEDIO, está en juego nuestro futuro y el de nuestros hijos.


¿DONDE ESTÁ LA GENTE? QUE LEVANTAN MASAS PARA EL FÚTBOL Y NO PARA DEFENDER NUESTROS DERECHOS.

Rípios para la posteridad (sobre algunos seres humanos) (IV)

"Recogéis a un perro que anda muerto en la calle, lo engordáis y no os morderá. Esa es la diferencia más notable que hay entre un perro y un hombre". Mark Twain.

"Los traicioneros son siempre unos desconfiados". J.R.R. Tolkien.

"La oscuridad nos envuelve a todos, pero mientras el sabio tropieza con una pared, el ignorante está tranquilo en el centro de la estancia". Anatole France.

"Nada en el mundo es más peligroso que la ignorancia sincera y la estupidez concienzuda". Martin Luther King.

VAL DEL OMAR (o la mirada del viajero)

“¿Cómo veo la Granada del S.XXI?
Apalancada. En una siesta interminable.” (J.I Lapido)

“…Más yo siento el agua
Algo que me estremece…como aire
Que agita los ramajes de mi alma” (F. García Lorca)

El viajero echó la vista atrás
Esta vez
Sin convicción ni esperanza,
Y vio la ciudad
De fondo
Sumida en una siesta inacabada.

Tras un largo deambular
Se apartó del camino cansado,
Pensativo,
Tomó prestada una piedra
Como asiento
Y dejó que el aire recorriera
Libre y redentor
Cada poro de su cara.

SINTIÓ LA VOZ DEL AGUA,
Una fugaz banda sonora
En forma de cante hondo,
Y al viajero
Se le estremeció el alma.

Buscó entonces
Debajo
De
Las
Piedras
Y entre los matorrales,
Y por fin
El manantial le devolvió la calma.

Tras mojarse
Pudo ver su reflejo.
Su mirada era triste
Pero el viajero
Esa noche pudo soñar,
Otra vez,
Con su AGUAESPEJO.

HASTA OTRA....

“Sabes
que es tiempo
de dudas.
El Aute quiere bailar
"slow with you tonight".
Pero lo siento (no te debe conocer).
Tendrá que hacer de tripas
corazón.”


“…otra vez me sumerjo
en el pozo de lo absurdo,
¿será ésa la razón
por la que reviento?”


“Hoy que reviento con el telediario,
que matan la libertad
el amor, las palabras,
que el silencio y la soledad comparten cama...”


“...Qué importa que hayan asesinado
las ideologías
Si la mía se derrumba
sobre las aceras de gente sana
y se deja aplastar, enferma
por las pisadas de la simpleza.”


“...Se hace duro para un adicto a ilusiones
pasar dos días
sin su dosis de esperanza.”


“...Son ya muchos años.
muchas luces
que se apagan y se encienden.
Muchas noches y muchos trenes.
Quizás debería estar
ya acostumbrado
a tanta soledad.”


“...Perdí la conciencia
al borde del pozo de los deseos
creyendo que era el abismo.
El mundo se derrumbaba, pero tú sonreías”.

(EXTRACTOS DE MIS POEMAS, DE "SOLEDADES COMPARTIDAS")


María, mi alter ego literario, escribió en su diario prohibido “creo que lo mejor será dejar de una vez por todas esta maldita farsa. Voy a quemar el diario. No volveré a escribir jamás”. Mas tarde, a los cuatro meses, el “jamás” se deshizo como polvo de estrellas, y el viento lo esparció por el cielo de las palabras perdidas. Se encontró con “Nunca”, y más tarde con “Siempre”; después, se fugó por el horizonte amarillo. El mismo que veía desde la ventana de los deseos hace muchos años. El horizonte que atisbaba con cierta melancolía, entre las cuatro paredes, que me vieron romper a escribir mis sueños e ilusiones, con la atenta mirada del Ché y de Zapata, y la complicidad de todas aquellas inolvidables láminas de dibujo.
Hoy, como entonces, por motivos introspectivos, y que a más de uno le dejarían exactamente igual (indolente e insensible), me veo otra vez en la misma diatriba. No voy a vomitar lo que en mi interior me hace decidir abandonar este blog, no sé (visto lo visto con María) si definitivamente. El caso es, que tal y como he hecho durante casi treinta años, seguiré escribiéndome en soledad, y no en soledades. Mi estado de ánimo, me arrastra a sincerarme conmigo mismo, y con nadie más. Seguiré los consejos de Rilke y me deslizaré por los entresijos de mi interior, entre esos recovecos por los que es mejor viajar sin compañía.
No me gustan muchas cosas de este mundo. Odio a la mayor parte de las personas, sobre todo las propensas a ir en manadas o rebaños. No corren buenos tiempos para el rockandroll, que diría el otro, pero es lo único que entiendo, lo que siento, y por lo tanto, lo que seguiré haciendo y viviendo, aunque sea a solas. Nunca ha sido mi estilo compartir las heces existenciales, pero quería echar la persiana explicando mis razones, sin ahondar demasiado, porque no lo considero preciso.
Estaré un tiempo (no sé cuanto) reflexionando en silencio, escribiendo para mí, y probablemente quemándolo una vez consumido, como otras tantas veces.
Mientras Andrés pone en “off” a Carlos, y hasta que éste aflore de nuevo (es difícil que pierda mi dosis de esperanza), sí quiero dar mi agradecimiento a TODOS/AS los/as que me habéis leído, y sobre todo a quienes me hayan sentido. A Pepe, por su amistad y colaboración, a Johny (él sabe quien es) por su sincero y sentido seguimiento, y a mi madre, porque no es que sea la mejor madre del mundo, si no que simplemente, es la mejor, a secas. Y especialmente a Maribel. Tú tienes sólo una culpa. La de TODO lo bueno que me ha pasado en la vida, incluyendo las ganas de amar, de vivir, y de escribir y dedicarte todo lo que me sale del alma.
Muchas gracias… y hasta otra (con música de Xoel, “Adiós, corazón”).

Pd: Una vez releído mi perfil del blog, creo que se entiende mejor esta despedida… Resulta hasta gracioso, si no fuera porque encierra la bienvenida y la despedida en un mismo círculo...

foticos y monetes...

Por favor visitad "amiguetes", no os vais a arrepentir. La seción "foticos y monetes" no os dejará indiferentes. Os garantizo una sonrisa.

Salud amigos/as!

Tres microrelatos sin principios

Esto es una especie de juego que me he inventado...

Otra noche en la oficina

Rutinariamente, intercambio sus pulseras identificativas. Luego hago lo mismo con los tarros de la sal y el azúcar, adelanto los despertadores y me dejo olvidadas las cerillas en la sala de esparcimiento.
Más tarde, quizá por aburrimiento, duplico la cantidad de fármacos de cada uno de los cuarenta vasitos de plástico. Pastillas blancas, rojas y amarillas; redondas, chiquitas, pero muy llamativas.
Dejo todo perfectamente ordenado en el carro de la encargada de la mañana, y como cada noche, me enciendo el último cigarro, recordando las palabras que un día susurró mi padre; “siempre has sido un chico algo raro, pero terminarás ganándote muy bien la vida”.


Vidas complejas

Rutinariamente, intercambio sus pulseras identificativas. Al azar, los selecciono de dos en dos, y les voy haciendo un minucioso seguimiento, todos los días del año. Un año tras otro.
Anoto todo lo que puedo, datos y más datos. Relleno cuestionarios de lo más complejos; biogenéticos, medioambientales, coyunturales… Realizo infinidad de cruces de variables, campanas de Gauss, probabilidades…
Debo tener cerca de dos mil archivadores repletos de información, que desbordan las estanterías de mi despacho.
A veces, creo firmemente que soy el mismísimo Dios. Otras, me doy asco de mí mismo, y me pregunto, qué hubiera sido de mi vida en otras circunstancias.


Puede merecer la pena

Rutinariamente, intercambio sus pulseras identificativas. Cuando me devuelven a mi cuarto, a la fuerza, el mal está ya hecho.
El caos que se vive por la mañana, bien vale una semana de aislamiento.

Mariano contra Rajoy

De todos es bien sabido, y más en su propio partido, que los eternos silencios del líder de la oposición tienen un componente esencial en la política del de Santiago. Al bueno de Don Mariano, la “elit” de la calle Génova le encomendó en su momento una tarea inequívoca; dejar de ser Mariano y convertirse en Rajoy. O lo que es lo mismo, guardar silencio mientras hablan los sabuesos del partido (Cospedal, González Pons), los tecnócratas (Núñez Feijóo) o incluso los históricos (Aznar, Arenas).
Pueden salir a la palestra los del ala derecha, los “neocons”, los liberales, los más extremos, los centrados, y así un largo etcétera, que Rajoy aparecerá tan sólo como el Harpo Marx, sin bocina, del panorama político nacional.
Rajoy sabe que de este axioma y de su lucha contra Mariano, depende en cierta medida su gran oportunidad de ocupar plaza en el garaje de La Moncloa.
La idea es bien clara, nítida, casi transparente: La crisis económica global, sumada a la idiosincrasia estructural española, embadurnada de ladrillo y choriceo, y a la caída en picado, ante la opinión pública, de Zapatero, son argumentos más que suficientes para ganar las próximas elecciones generales.
“Así que Mariano, tú calladito”, y “laissez faire, laissez passer”, que decían los liberales franceses del siglo XVIII. No vayamos a complicarnos con proyectos, programas, propuestas, ni IDEAS, en definitiva.
Quizá, para el españolito de a pie, pensándolo en caliente, creer en este planteamiento sea como poner una pica en Flandes; es más, probablemente se dispongan a mandar al carajo a los políticos actuales, y punto. Pero quien sabe, tal vez, dentro de un siglo, todo este embrollo se estudie en los libros de Historia.
Podríamos encontrarnos por ejemplo, con algo parecido a esto: “Gracias al PP español, en la legislatura 2008-2012, nació una nueva forma de hacer política que cuajó con éxito rotundo, durante todo el siglo XXI; el Pragmatismo Del Silencio”.

Valeri Brumel en "Hitos del deporte"

Gracias a la colaboración de Pepe Hidalgo, hemos inaugurado la página de "Hitos del deporte", con una entrañable historia sobre el saltador de altura ruso, Valeri Brumel, considerado por muchos como el más grande de la historia.

Pequeña melancolía

Algunos lloran, otros chillan y corretean sin parar, y los menos, quedan petrificados, como ensimismados con una instantánea llena de charcos, piedras y barro. Mucho barro.
Hay una solitaria que lanza hojas secas al viento y sonríe placidamente, cuando alguna se posa sobre sus cabellos.
Mas allá, también hay una fila algo caótica, en torno a una fuente de piedra blanca, y el niño pelirrojo ha salpicado a todo el que tenía a su alrededor. Como todos los días.
Suena la sirena de fondo, desaparecen los niños del patio, y ya siento ese dichoso vacío por dentro. Desde mi balcón.

Novedades

Se han añadido comentarios en Amiguetes y nuevas Fotosías. A ver si los buenos/as fotógrafos/as que conozco, se animan, y hacemos algo conjunto...
Por otra parte se están cociendo un par de historias para hitos del deporte, sobre las amistades, por un lado de Jesse Owens y su contrincante alemán Lutz Long en Berlin 1936, y por otro, la truncada por la guerra de los balcanes y la muerte prematura del Croata, entre Divac y Petrovic.
Igualmente, tengo pendiente pasar a limpio críticas de un par de libros del verano, alguna Crónica Turca y otra cosa que ronda mi cabeza desde hace un tiempo. Pero éso, TIEMPO, es lo que necesito.
Un saludo, amiguetes.

“Enamorado de la moda juvenil”.

“Como los ángeles al salir el sol…”, cantaban al unísono cientos de adolescentes sudorosas, mientras dejaban al descubierto acné y horribles braquets.

Eran más de las doce, y allí me encontraba, ante un ejército de jóvenes lobas segregando hormonas a discreción, que abducidas por el ambiente, chillaban sin parar, embriagadas de cola Light e histeria colectiva.

Las canciones eran melodías deplorables con letras infames. Aquello era insufrible, pero había que trabajar. La cosa está muy mal.

Juré y perjuré tras los alaridos descompasados de “¡otra, otra!…” que me largaba en ese mismo instante del pabellón.

Toqué la última y me fui corriendo. Por la puerta de atrás.

“2036 Omena-G”, o seguir nadando a contracorriente de la corrección.

Els Joglars cumple su cincuenta aniversario fiel a sus principios fundacionales, y para que no quede el cumpleaños en una celebración inocua, nada mejor que desplegar sobre el escenario las mejores armas con las que cuentan los de Boadella. Puede que alguno crea que son como piedras arrojadizas por adolescentes palestinos contra tanques y misiles israelíes, pero que no se confundan, hay pedradas que al poder siempre le van a doler; cuando uno no tiene nada que perder (porque nadie le ayuda) se convierte en un peligro viviente para el que se cree todopoderoso.
Puede que exagere un poco y no haya que sacarle tanta punta al arte, puede que el postulado de Wilde al respecto sea cierto; pero a veces, cuando la realidad me enerva, me apetece creer que hay gente como Els Joglars; íntegros, decididos, valientes, valleinclanianos… Artistas de verdad. Gente que, al igual que el salmón, tiene como modus vivendi la contracorriente y no ven otra alternativa, por mucho que pasen los años.
Y los años pasan, de eso si que no nos queda duda alguna, y Albert Boadella, sin perder el humor y el sarcasmo, anticipa con este montaje una posible versión del ocaso del grupo.
“2036 Omena-G”, trata de cambiar las fechas y situarnos en el 75 aniversario del grupo, lo demás, como dice el propio director, es “sólo un cálculo de probabilidades, muchos ensayos y la experiencia de 50 años”.
Una terna de excelentes actores, desarrollan un montaje histriónico, lleno de humor corrosivo, inteligente e impertinente. La obra no es apta para todo aquel que le ofenda este tipo de humor, sea de centro, derecha, izquierda, creyente, católico, musulmán, agnóstico, ateo o indiferente. Las ostias caen a todos lados, sin compasión.
Els Joglars, por si no se me había notado, son mi debilidad. Es teatro de primera dimensión. No es de extrañar que este grupo no quepa en ningún sitio; son demasiado grandes. Muy buena interpretación, mejor dirección y humor cáustico a raudales. ¿Quien puede dar más?
El maestro espiritual Sivanande, en boca de uno de los ancianos actores, riéndose de su carácter catalán en un pasaje de la obra, dice que “hacen falta cuarenta músculos para fruncir el ceño, pero sólo quince para sonreír”… Así que tomaré buena cuenta. Además, yo también soy catalán.

CRÓNICAS DESDE TURQUÍA (III) El Referéndum

Referéndum Turco: ¿Democratización del Islam o Islamización de la democracia?

Desde mi llegada a Turquía, me topé con un país inundado de propaganda electoral, de cara al Referéndum de marras, en el que, siempre desde la versión institucional de Erdogán (primer ministro), los otomanos votando SI (la inmensa mayoría de la publicidad rezaba así, por supuesto), acercarían a su nación a los preceptos de adhesión a la UE, y por ende, podrían culminar así el proceso de modernización turco.
Todo ello a razón de ventiséis enmiendas a la actual Constitución (de 1982, a propuesta de la anterior junta militar), y de restar poder al ejército, defensor del carácter laico y unitario de Turquía; además de dotar al Parlamento de potestad a la hora de nombrar a miembros del Consejo Superior del Poder Judicial.
Todo esto, como digo, es la cara A del disco. Todo muy bonito; maravilloso, y tras la victoria del EVET (si, en turco), aplaudido por Obama y sus secuaces amigos europeos.
En nuestra visita por la parte Asiática de Estambul, conocimos accidentalmente a un profesor universitario, que durante toda una tarde estuvo ilustrándonos a cerca del problema turco y el Referéndum. Gracias a su generosa aportación, pude conocer que un musulmán puede ser socialista (aunque agazapado), islamista, pero pacifista y racional, y lo que más me interesaba; que hay una cara B en el disco triunfador de Erdogán:
En Turquía conviven (es un decir) Suníes, Islamistas mayoritarios; Chiíes, Alevíes entre éllos, que suponen casi un 30% de la población (que se sienten desplazados por el poder establecido), y una minoría cristiana. A esta división religiosa, hay que unir, la étnica, sobre todo la de los Kurdos, con el conflicto patente y latente en plena efervescencia.
La oposición y el NO han unido extraños compañeros de viaje. Por un lado, a tradicionalistas, militares, judicatura y altos funcionarios, por razones obvias; por otro, a los kurdos (aunque la mayoría de ellos pedían la abstención), por razones aplastantes… y por último, a no pocos intelectuales progresistas laicos. ¿Pero porqué éstos últimos?, me preguntaba.
La respuesta la he tenido tras la victoria holgada del SI institucional, al volver a España. Una parte importante de la población turca, teme y duda (con mucha razón), que el plan de Erdogán y los suyos sea la de convertirse en un gobierno más autoritario de lo que ya es, pese al maquillaje actual, y vaya hacía una Islamización progresiva, con el beneplácito de los más radicales. Una pista para esta duda razonable es la del cambio del control judicial y la sospecha de querer dominar el Tribunal Constitucional, y así el sistema jurídico.
Suena a una cantinela, por desgracia, bien conocida en la zona. ¿Podría ser Turquía el Irán del Siglo XXI? ¿Se podrá democratizar el Islam, como proclaman los optimistas, y serán los turcos sus grandes valedores? ¿O por el contrario, se Islamizará la democracia otomana, como vaticinan los pesimistas?
La respuesta, para bien o para mal, la tendremos probablemente durante esta década. Habrá que estar muy atentos.

Novedades

En las páginas de FOTOSÍA y AMIGUETES (margen superior) tenemos novedades. Espero que sean de vuestro gusto.

CRÓNICAS DESDE TURQUÍA (II) El taxi

Quien haya estado en Estambul y no se haya montado en un taxi, ha perdido una oportunidad única de experimentar sensaciones que difícilmente pueden adquirirse en un parque de atracciones, o viendo una persecución de Steve McQueen en ‘Bullitt’ . Si deseáis segregar adrenalina extra, super o 98, no lo dudéis, montaros en algún momento de vuestra visita en un coche amarillo, de esos que no dejan de pitar durante todo el día (a veces lo hacen de puro vicio, estoy seguro que en su casa, en vez de timbre, utilizan claxón).
Mi mejor aventura se produjo la semana pasada, al montarme en uno, dirección al Pabellón de deportes. En menos de un minuto, el honorable taxista turco nos introdujo en un maremagnum de gentes, gallinas y puestos de mercadillo, que será difícil que olvide pronto. No sabía si gritar, taparme lo ojos o asistir al personal que firmemente creía que íbamos atropellando.
Para salir del atolladero, este buen hombre (sin cambiar el rictus en ningún instante) decidió, unilateralmente por supuesto, tomar un atajo marcha atrás a toda velocidad. En ese momento pensé que lo de ver toda tu vida pasando como una película, justo antes de palmarla, en mi caso, el destino me lo presentaba irónicamente a la manera de Benjamin Button.
Tras pasar de nivel en este Mario Bross turco, la siguiente prueba venía a ser la archiconocida marcha en dirección prohibida. Calles estrechas, donde un solo coche ya iba bien justo, curvas cerradas sin visión alguna, sorpresas en mitad de la calzada… El tramo contra dirección apenas duró tres minutos, pero a mí me parecieron tres años, y lo más curioso y casi hilarante (de no ser porque todavía me recorría sudor frío en medio cuerpo y el corazón parecía querer emanciparse de mi pecho); el taxista NO PITÓ ninguna vez, ni siquiera al tomar las curvas. Después de oírles sin parar todo el día…
Ya en la circunvalación, por fin, lo de menos fue la velocidad desmedida que te encajaba la cabeza en el respaldo, o los piques con sus compañeros, a golpe de risas y caladas a cigarros resecos de contrabando.
Llegamos a nuestro destino. Aturdidos, pero felices al poner pie en tierra y pagamos lo religiosamente pactado de antemano. La atracción sale barata por lo menos.
Al alejarnos del taxi, sonreí sin casi quererlo, y me vino una extraña sensación pseudo masoquista, convencido de que en breve repetiría la experiencia.

CRÓNICAS DESDE TURQUÍA (I)

Vuelvo a Turquía, vuelvo al Estambul. En esta ocasión, el pretexto para el regreso ha sido algo tan prosaico como puntual; el campeonato del mundo de Baloncesto.
Tenía que buscar cualquier vericueto para reencontrarme con esta ciudad milenaria, punto de encuentro entre Europa y Asia, occidente y oriente, religión y laicismo,y por supuesto, entre luces y sombras, intentos e impedimentos.
Vuelvo a respirar la brisa pura impregnada de recuerdos del Mármara y el Bósforo, siento la energía pura que emanan de las tierras que bañan, reflejo quizá de la mágia oriental sobre la orilla de occidente, y ante todas las cosas, llego buscando inspiración en el atardecer cobrizo sobre las mezquitas y el Cuerno de Oro.
Tengo cuentas pendientes. Vuelvo para saldarlas, y nada más llegar empiezo ya a saborearlas...
Duermo en esta bella ciudad, inundada de historia y esperanza; y sueño ya en sus mil y una noches.

EL MAESTRO VUELVE A LA PALESTRA

Aunque hoy día, el rumor no sea exactamente la antesala de la noticia (sino, léanse los diferentes panfletos que se hacen llamar “prensa deportiva”, o échese un vistazo, no más, a los espectáculos amarillento-rosáceos de la sobremesa televisiva), en el caso de José Ignacio García Lapido parece que se cumple la mentada máxima.
Los cantos de sirena de principio de verano, los ha confirmado el propio protagonista, el Maestro, quien en entrevista a Rodrigo Carretero acaba de dejarnos con la miel en los labios, al anunciar su decimocuarto trabajo (ocho con los “Cero” y seis ya en solitario, desde que en 1999 arrancara con “Ladridos del perro mágico”) para el próximo otoño.
Lapido todavía no ha puesto nombre a la “criatura”, como el dice, pero si adelanta el título de varios cortes, a la sazón, “Antes de morir de pena”, “En medio de ningún lado” con Quique González, o “La hora de los lamentos” junto a Miguel Ríos. Curiosamente ambos, en 2008, versionaron dos temas del álbum “Cartografía”, con el que la crítica encumbró una vez más al Maestro. Dentro de este baile de invitados, parece que Eva Amaral, reconocida incondicional de José Ignacio, tendrá un puesto de privilegio, y compartirá honores con los antes citados artistas. Parece que la cosa pinta bien, aunque habrá que tener cuidado con el lado oscuro de las cosas…
Lapido siempre ha dicho que tras grabar un disco siente que muere un poco, quizá porque cualquier proceso creativo requiere desgarrarse un poco por dentro, vaciar el alma, buscar en lo más profundo de uno mismo, como aconsejaba Rilke al joven poeta. El caso, es que en ese “proceso agónico” que describe el Maestro, y a sus cuarenta y ocho años, se tiende a pensar en los mentideros de la música que el final puede estar cerca. ¿Será éste su último disco? Lapido ni confirma ni desmiente en la entrevista del País, pero si nos deja una buena colección de frases “lapidarias” para la posteridad, como “ahora mismo no tengo ganas de grabar otro disco, a lo mejor no grabo más… o hago dos seguidos”, o una bella contradicción artística; pese a ser considerado el mejor letrista del pop-rock nacional y ser bautizado como el “Poeta eléctrico”, José Ignacio confiesa que en esta ocasión la música llevaba tres meses esperando sus letras, “se han hecho de rogar, las palabras estaban agazapadas, me encontraba ante mucho folio en blanco y mucho miedo a rellenarlo…”.
Los adictos “lapidoinómanos” no tendremos que esperar mucho, en breve el Maestro, de nuevo en la palestra, volverá a repartir dosis de sueños eléctricos, rimas asonantes, amores imposibles, melancolía y soledades compartidas.
Si es verdad su guiño irónico y el disco sale a la luz el próximo dos de noviembre (“así sería el día de los difuntos…”), la cuadratura del círculo podría empezar a ser una certeza. En tus manos quedamos, Maestro.

Vuelta a casa....

Bueno, ya estoy aquí de nuevo. La verdad es que he tardado algún día más de la cuenta en entrar al blog, pero es que he estado muy entretenido con mis lecturas. El verano está siendo muy provechoso al respecto y espero que así continúe el próximo otoño.
Durante esta semana abriré una nueva página, en la pestañas superiores, en relación a esto último comentado. Se llamará "Mi última lectura", y estará abierto a todo el que quiera participar. Igualmente, continuaré colgando fotos en la sección "amiguetes", seguiré opinando, y tengo un par de "fotosías" pendientes, así como una pequeña idea en capítulos...
Pues éso es todo por ahora. Ya he cargado pilas y vengo con ganas, y más mala leche que nunca. Ya diré los "porqués".
Salud para todos/as.

Estaré ausente unos días, ya que, aunque me cueste un poco, tengo que irme de vacaciones. Me he prometido no utilizar el ordenador en un tiempo, pero cuando vuelva colgaré un montón de cosas pendientes. Prometido.
Un abrazo para todos/as. Intentad ser felices. Yo lo haré.

sin título

El viaje más largo jamás imaginado
lo haría yo contigo
a cualquier rincón del mundo,
más allá de las estrellas
al otro lado del horizonte oscuro.


Volaríamos a un lugar de la galaxia
sin hora de partida
ni maletas,
sin las malditas prisas
ni billetes de vuelta.

Camino a otro universo
nos perderíamos en el infinito,
bailaríamos como locos,
beberíamos licores desconocidos
hasta no poder más
y no encontraríamos
ni
un
solo
momento
razones para regresar.

Haikus (del joven que leía a Machado)

I
No lo olvidéis,
no existe luz alguna
que no cree sombras.

II
Entre los chopos
y los surcos del aire,
siento a Machado.

III
Si continuamos
adelante sin dudar,
habrá camino.

IV
Sólo la miré
una vez, y el deseo
escribió el resto.

V
Salgo en tu busca
y nunca te encuentro…
Me desvanezco

EL HOMBRE QUE LE ARRANCABA LA PIEL A LAS PALABRAS

Sentía desde hace tiempo que le debía algo al gran José Saramago. Sentía una necesidad imperiosa de homenajearlo, recomendarlo, recetarlo, valorarlo. Sentía que había sido alguien muy grande; tanto como pródigo en valores literarios y humanos. Una persona por encima del personaje, un sabio humilde, un viejo rebosante de juventud, un valiente feliz, un escéptico reflexivo, un solitario taciturno que escribía para que le quisieran, para no morirse, para comprender. Un hombre que quiso ser por encima de todo un “hombre bueno”. Un hombre que llegó al cielo de la literatura. Al universo de nuestros corazones.
Una entrevista a Pilar Del Río, mujer de José, en CNN; preciosa, entrañable y muy emocionante, llevada cabo con gran magisterio por Iñaki Gabilondo, me dio la clave de mi necesidad.
Esa mujer, grande en humanidad y conocimientos, como su marido, describió con emoción contenida sus últimas charlas con José, sus últimos días, sin dramatismo ni tristeza, pero llena de integridad, bondad y un brillo espectacular en sus ojos, reflejo sin duda de lo que es su alma. Un alma tan ligada a la de su marido, que sería imposible separarlas al termino del gran baile de las ánimas, el día del juicio final.
Nos recordó que no llora nunca porque lo pudo conocer, que el que no lo conoció, es quien realmente debería llorar. Que su despedida fue a la par que su vida, llena de alegría… pero también de rabia, mucha rabia. Rabia con la que escribió, con la que pensó, con la que convivió. Rabia por no entender, por la ceguera humana (esa luz blanquecina que escribió en un impresionante ensayo relatado), por la progresiva deshumanización. Rabia por el “tendido 7” de la cristiandad, como explicaba Pilar, aludiendo a los prebostes del vaticano. Porque para cristiano de base, Saramago, decía su mujer, aunque le duela a sus detractores vestidos en oro, púrpura y escarlata.
Nos alumbró con anécdotas de un ser tan sensible como ocurrente. Todos los relojes de la casa que compartían en Lanzarote, Saramago los había parado a las cuatro en punto, hora en que se conocieron Pilar y él, un 14 de junio de 1986. Y un estremecedor dato. José, que nunca olvidó una fecha, equivocó en su última entrevista ese día cumbre en su vida. Contestó al periodista, “el 18 de junio”. Curiosa y desgraciadamente, el 18 de junio fue el día que falleció el genio portugués. Era como si el subconsciente de José hubiese adelantado la fatal fecha, como si el desenlace de su última novela hubiera estado escrito de antemano en algún rincón de su cerebro.
Siempre comentaba Saramago que su gran frustración era la de no haber sido maestro, era su verdadera vocación, su gran sueño; de ahí, señalaba, “la tentación de enseñanza en mis novelas”. José fue autodidacta, no fue a la universidad, pese a ser nombrado Doctor Honoris Causa en infinidad de éstas. Nunca se jacto de ello, más bien todo lo contrario, se sentía apenado cuando lo trataba en sus charlas. Nunca me dejará de sorprender tanta humildad en tan excelso personaje. Es hasta cierto punto irónico, que alguien, pudiendo encarnar per se al auténtico y genuino Maestro, echase de menos ese desempeño, y que paralelamente haya tantos y tantos en nuestro sistema educativo, zafio e imperfecto, que manchen dicho nombre. Si no fuera porque es en realidad muy triste, me echaría a reír mientras escribo estas líneas.
Podríamos seguir hablando y escribiendo de quien humanizo al genio, del que puso en aviso a los jóvenes de su deber, la responsabilidad, y por qué no decirlo, de la gloria de llevar al mundo la felicidad. Del que quiso hacer un libro feliz y siempre se percató de que diciendo lo que pensaba, sería feliz. Del que actuó sin temor como látigo contra adoctrinamientos y plutocracias. Del que nos enseñó a los que nos encanta la literatura, una máxima que no te muestran en ninguna escuela, que a las palabras hay que arrancarles la piel. No hay otra manera para entender de qué están hechas.
En definitiva, como dije antes, la interesantísima y estremecedora entrevista a Pilar Del Río, me mostró el camino de lo que sentía desde hace mucho tiempo. Saramago no subirá a las estrellas, porque Saramago pertenecía a la tierra. Al gran José lo encontraremos siempre. Donde el quiso. En la bondad de los hombres.
Lo que yo le debía a Saramago es algo que él mismo nos dio a todos. En un fragmento de “la balsa de piedra” nos decía que con una palabra, a veces, basta. Ahora ya sé lo que me faltaba. Gracias, José. Gracias, Saramago.

Aprendiendo a ganar

Aprendiendo a ganar




Cuando se acercó el Director General a la mesa, le atisbé desde el fondo
del pasillo altivo y elegante, como de costumbre, pero en esta ocasión le
observé una incipiente sonrisa, de las que él no solía hacer gala. No dije
que lo sabía. No quería parecer presuntuoso, pero llevaba esperando
aquel día mucho tiempo, mas del que nadie se podía imaginar.
Probablemente toda la vida.

Estaba deseando llamar a casa y contar la gran noticia a Mara, mi mujer,
mi gran apoyo durante todos estos duros años de tanto trabajo y
sacrificio. Nadie mejor que ella conocía el esfuerzo diario que había
supuesto este empeño. La de noches comiendo la cena fría, la de fines de
semana quedándome en la oscura y solitaria oficina… Todo había
merecido la pena. Lo habíamos conseguido. Los dos.

Cuando el gran jefe me dio el abrazo que tanto deseaba recibir, mi equipo
descorchó champán, ése que ya estaba olvidado de las pasadas
navidades, y en un abrir y cerrar de ojos estaba rodeado de un montón de
gente, que no paraba de darme palmadas en la espalda y algún que otro
beso. Estaba exultante. Era mi momento. Llamé a casa, pero Mara debía
estar comprando, y colgué tras esperar varios tonos.

Desde bien joven fui muy ambicioso. Todo lo que me proponía lo
conseguía. No cejé en el empeño nunca, ni cuando obtuve el premio fin
de carrera, ni el día del Ramón y Cajal, ni tan siquiera cuando logré la
plaza fija o al llamarme, por fin, del ministerio. Cuando hacía deporte me
pasaba lo mismo, estaba bien dotado genéticamente, pero mi
perseverancia era mayor virtud aún. No paré hasta ser campeón de
España, y si no llega a ser porque me llamaba más lo académico, mis
éxitos hubiesen sido internacionales a buen seguro.

Y qué puedo decir del reto de Mara… Fue increíble. Estuve trabajándome
la relación más de ocho meses, y pese a que nadie daba un duro por mí,
al final logré salir con ella. Un año después nos casamos, y la boda, que
fue por todo lo alto, sigue siendo recordada por todo el mundo como la
ceremonia más bonita que jamás hayan presenciado. Nos fuimos de viaje
de boda a Kenia, e hicimos un safari espectacular… Desde el principio
hemos sido la pareja perfecta y podíamos notar la envidia de la gente
reflejada siempre en sus ojos, cuando paseábamos abrazados, como
novios eternos. Esa sensación me sigue excitando hoy día.

Tras unos cuantos brindis de más con todo el equipo, volví a llamarla,
pero no hubo suerte. Nunca tenía el móvil a mano. Pero me daba lo
mismo, embriagado de éxito y burbujas, pensé en coger el coche, llegar lo
antes posible a mi hogar y por supuesto, seguir celebrándolo por todo lo
alto.

En el trayecto a casa, me pasaron cientos de cosas por la cabeza, como
pequeños fotogramas de mi vida, que a modo de estrellas fugaces,
recorrían mi mente y me iluminaban por dentro. Pensé que eso sería lo
que sentían los grandes deportistas en lo alto de un podium, al oír el
himno en su gran día. De pronto, sentí lágrimas surcando el desfiladero
de mis mejillas. Probablemente fue el momento más feliz de mi vida.

Bajé del coche, todavía emocionado, caminé lentamente hasta el porche
de la entrada y cuando abrí la puerta, me encontré con la casa desierta.
No quedaba prácticamente nada. Tan sólo una nota escueta de
despedida, unos pantalones vaqueros de hombre que no recordaba y un
móvil con poca cobertura. Y dos llamadas perdidas.

ASIMETRÍAS DE LA GLOBALIZACIÓN, HUELGAS A LA CARTA Y REVOLUCIONES CON PAÑUELOS DE LOEWE.

Tienes mala cara, Carlos. Me decían esta mañana en el trabajo. Y claro, no me quedaba otra que contar una patraña, pero en realidad es que he tenido una pesadilla; me he despertado horrorizado y ya no he podido dormir, como siempre me pasa… (“Jota” dixit).
Soñé que los mismos que nos habían llevado a la ruina; banqueros, constructores y abogados, tras una serie de plagas y desgracias a la egipcia, daban la vuelta a la tortilla mundial y nos la daban a la griega. Si, vamos, que nos daban por culo a base de bien.
Soñé que un señor calvo con gafas y mejor alimentado que un obispo, dirigía dicho clan en España, dictando moral y doctrina allende del país, a la par que declaraba en quiebra sus propias empresas y dejaba en la calle a miles de trabajadores. Estos, “mileuristas” de vocación, para su gran jefe, se veían sin trabajo y sin cobrar los últimos tres meses de empleo, pero respiraban aliviados al ver que el calvo con gafas no perdía ni un solo kilo de su orondo cuerpo, y por supuesto ni una sola de sus posesiones y cuentas millonarias en Suiza.
Soñé que los presidentes de los Estados Nacionales, acogotados por aquellos, acarreaban las culpas y los castigos a los más desgraciados, siguiendo directrices a la antigüa usanza. La ley del látigo y del que “a quien dios se la dé, que San Pedro se la bendiga”.
Soñé entonces, que los vilipendiados se reunieron, y a través de sus organizaciones sociales y sindicales convocaron diferentes huelgas. Sin embargo, al que le daba por hacerla de verdad, le sometían a escarnio público, tanto la clase política como los medios-masa, e incluso el mismísimo Rouco Varela. Se les escarmentaba pues, y al día siguiente debían rectificar como los niños malos, malísimos. La huelga a la carta estaba servida: Que a nadie le falte de nada, y niño, ponme otra de gambas rojas (recochineo encima), se oía de fondo al calvo con gafas, cada día más gordo aún. Y si no, coño, que hagan huelgas a la japonesa; comentaba en su editorial un afamado director de periódico (al que curiosamente también le encantaba el color rojo en la intimidad).
El sueño se tornó a pesadilla y el infierno onírico se convirtió en tortura, cuando varias señoras recién salidas de la peluquería, con tintes inmaculados, mechas de manual y pañuelos de Loewe, se concentraban en céntricas calles de capitales españolas, a la voz de “A las mariscadas…” (o así lo entendía yo en el sueño, pero no me hagáis caso, a esas alturas del cuento sudaba mucho y casi estaba alucinando). Todas con caras marcadas de odio, y maquillaje del caro, se erigían como las sucesoras postmodernas del Ché y cambiaban el “Manifiesto Comunista” por el nuevo número del “Cosmopolitan”.
Joder como ha cambiado el cuento… pensé, mientras despertaba definitivamente.
Y así me encuentro. En el trabajo, con ojeras, muy mala leche, y sobre todo, sin gana alguna de abrir el periódico. Por si acaso.
Ya podía soñar yo con Sara Carbonero y Pilar Rubio, como dios manda.

Pd: Cualquier parecido del sueño con la realidad es pura coincidencia. Como que el personal elegido a dedo del ayuntamiento sea familiar del concejal, que el AVE tenga una parada inesperada en uno terrenos de Guadalajara propiedad de la familia del marido de Esperanza Aguirre, que toda la familia de Manolo Chaves tenga su culo caliente en una silla de la Junta, que el Vaticano sea máximo accionista de una marca de preservativos o que la CIA hiciese pruebas con aviones comerciales teledirigidos cerca de Oceanía dos años antes del 11-s.

(de "La idea de partir")

Antes de irme de viaje, quiero dedicar estos versos a maribel:


La media luna se recuesta
en su parte del universo
y me guía por la carretera
de noche a Granada.
La media luna me dirige
a tu recuerdo
apoyando la cabeza en mi hombro,
mientras el camino
serpenteante, me llena de tí.
En la inmensa madrugada.

Ripios para la posteridad III (de cine)

Lo prometido es deuda. Ahí va, una de cine... Espero que os animéis. Se admiten propuestas.



"el padrino II".
"Si hay algo seguro en esta vida, si la historia nos ha enseñado algo, es que se puede matar a cualquiera".


"Kill Bill" Volumen 1
"Cuando la fortuna te sonríe al llevar a cabo a algo tan violento y feo como la venganza, es una prueba irrefutable no sólo de que Dios existe, sino de que estás cumpliendo su voluntad."

"Casablanca":
"los alemanes iban de gris, tú de azul"
"Louis, creo que este es el principio de una gran amistad"
"Si ella puede soportarla, yo también puedo!"

"Johnny Guitar":
“Miénteme. Dime que me has esperado estos cinco años. Dímelo. [...) Y que te habrías muerto si no hubiese venido. […] Y que todavía me quieres como yo te quiero a ti".



“Annie Hall":
"Para el ejército me declararon inutilísimo. Si hubiera una guerra yo sólo serviría de rehén"


"Amélie":
"Hasta las alcachofas tienen corazón"

"Apocalipse now":
"He visto un caracol, se deslizaba por el filo de una navaja, ese es mi sueño, más bien mi pesadilla, arrastrarme, deslizarme por todo el filo de una navaja de afeitar, y sobrevivir"

"Lo que el viento se llevó":
"Francamente, querida, me importa un bledo"


Una de Mae West:
"¿Traes pistola o es que te alegras de verme?"

Groucho en una de los Hermanos Marx:
"Como me abrace usted más fuerte, vamos a terminar dándonos la espalda".

" South park":
“Hijo... Tengo malas noticias, accidentalmente reemplazamos tu corazón por una patata... tienes tres segundos de vida..."

Cine de verdad

"Que no haya mas despedidas,
que no eres Ilsa Lazlo ni yo Rick Blaine,
ni yo soy tan idiota, no te dejaría ir con él.
El próximo avión que tomes
conmigo lo tendrás que hacer,
y el camino de regreso yo te lo recordaré". (Ismael Serrano)

Anoche pude deleitarme por enésima vez con Casablanca; la daban en Canal sur 2, y por una noche, la caja tonta le hizo un flaco favor a la lectura, al menos en mi caso. Me consta que hay críticos que la consideran una película sobrevalorada, pero yo como aficionado sin más, simplemente la adoro. La profundidad de las caracterizaciones o la química tan especial entre el gran Bogart y la bella y enigmática Bergman, me producen sensaciones sólo comparables con un delicioso poema o una increíble pintura.
A raíz de la eclosión de esas sensaciones y excelencias que me dejó la película, y las frases míticas de Rick Blaine, se me ocurrió antes de dormir, dejar un post en el apartado de ripios con algunas de las mejores perlas sacadas del mundo del celuloide. A veces, el cine no es sólo una gran producción, una buena fotografía o una perfecta puesta en escena. Es una suma de todas las partes que pueden hacer un todo grandioso, digno de una obra de arte. Parte del mismo está en el guión, y en la simbiosis casi divina entre la literatura y el actor o actriz, que pueden llegar a dejar en el camino frases, diálogos o monólogos que dejen marcada la historia, no sólo del cine, sino de nuestras propias vidas.
Casablanca, es un ejemplo de lo que digo. La habré visto más de una docena de veces. Pero siempre me he ido a la cama un poco más feliz, soñando (que no es poco) que soy ese héroe perdedor que tanto necesitan el mundo del cine y el otro mundo. El de todos los días.

Tributo al Maestro

Gracias a Jose Ignacio Garcia LAPIDO empecé a tener inquietudes en torno a la música y la literatura. Todavía no me habían salido los primeros granos y ya oía de fondo "Al borde del abismo", al tiempo que intentaba coger un rebote ofensivo en una pachanga de los Salesianos. El Maestro, y otros como él, han hecho mas que cualquier política educativa, en gente de mi generación (ya hablaremos otro día de este tema).
Mi humilde tributo, pues, al "poeta eléctrico"; va por usted Maestro:

(De "Momentos")
I


Oír
a los "Cero",
fumar
un pitillo a medias
- quien sabe
si haciendo espirales -.
Seguir esperando
no sé bien a quien
o a que cosa,
mientras el cigarro
compartido, se consume
al son de su música,
de mi nostalgia.
De nuestras soledades.



II


"Empieza el llanto
de la guitarra..." (FG Lorca).


El llanto de esa guitarra
amiga
rompe en la madrugada sin abrigo
sin luz
sin amantes ni cobijo.

Por ahora
se acabaron las bulerías postreras
en la última cueva
del Sacro monte.

Mejor será
beber del mismo trago
solos
en la penumbra
Sin acordarnos de nuestros nombres.

Esperando a Martinez Caler

Cuando finalizaba noviembre del año pasado, la prensa recogía la información de que Francisco Fernández, conocido en el mundillo atlético como “Paquillo”, estaba siendo investigado por la Guardia Civil, en el seno de la denominada por la benemérita, “Operación Grial”, por supuesta relación con una trama de dopaje. Sólo eran rumores, pero estos se extendían más rápido que un cotilleo en la puerta de Tele 5. Las informaciones en la “prensa seria” eran cada vez más detalladas y fidedignas. Contra las cuerdas, el atleta, aconsejado por sus abogados (avezados en lides similares con diferentes ciclistas) decidió montar un circo mediático para declarar su error, y clamar su “sincerísimo” arrepentimiento. Contó, apenado, una monserga diseñada por sus defensores profesionales, apoyándose en la manida historia de los “juguetes rotos” que crea la sociedad, y blablablá, blabablá, blablablá.…
Total, que tenía sustancias ilícitas en casa; si. Que el diablillo que tenemos todos en la cabeza le tentó; vale. Pero, que haciendo de tripas corazón, almacenara toda la droga incautada por si acaso, al diablillo le daba por ser convincente… Coño, Paco, ¡eso ya no se lo cree ni un niño viendo a Bob Esponja!
Puerilidades a parte, a nadie con dos dedos de frente se le escapa, que la jugada estaba perfectamente planificada por expertos juristas, que movieron los hilos precisos para que su cliente saliera lo mejor parado posible, una vez pillado con el “carrito de los helados”. Todo legal, por supuesto. Legítimo no tanto. Lo primero era salvar el pellejo económico (la pela es la pela, ya se sabe), y después si se podía, dar el perfil del niño que no ha matado ni una mosca. Pero eso hoy en día ya no cuela. La Administración, en materia de Sanidad y Deporte, escarmentada por el bofetón que el COI le dio a la candidatura olímpica de Madrid, por sus “descuidos” en la lucha contra el doping, ya no está para mirar hacia otro lado. Necesita ofrecer al exterior pruebas de que aquí se persigue a los tramposos como en Francia, Italia o Alemania, por mucha figura que pudiera caer en el intento. Y así con todo, Paquillo cumple con los requisitos. Campeón de casi todo, en el ocaso de su carrera (llevaba dos años sin éxitos internacionales) y con mucho tirón mediático. Me temo que esto no hubiera ocurrido hace cinco o seis años. Estoy convencido.
Sancionado ya de facto y habiéndose descubierto las vergüenzas de la operación poco a poco (todavía puede quedar alguna sorpresa mas), sigo esperando a que el Ilustrísimo Presidente de la Diputación de Granada se presente en rueda de prensa, y se retracte del sainete perpetrado el pasado día 12 de febrero, en una sede OFICIAL y PÚBLICA (es decir, en la propia Diputación). Que Paquillo quiera protagonizar una película de ciencia ficción de forma privada, pase; pero que la realice, produzca y ejecute en un espacio público, con el beneplácito y el arropo de un alto cargo de la Administración y por ende, del dinero de los ciudadanos, no tiene por donde sostenerse. El logotipo de la Excelentísima Diputación está manchado de restos de eritropoyetina. Sólo podría limpiarlo el Sr Martínez Caler, haciendo uso de su propia palabra (si la tiene), al prometer que se sentaría en esa misma silla, si se demostrara la culpabilidad de su defendido, y se desdeciría de lo allí orquestado aquel día.
Ya han pasado más de cuatro meses. Y todavía seguimos esperando. No habrá que desesperar, ya que un oportunista al uso como éste puede aparecer en cualquier momento. El Granada c de f, por ejemplo, después de llamar un año entero a su puerta y no obtener respuesta alguna de este señor, curiosamente se lo encontró de bruces, bufanda rojiblanca al cuello, cuando el ascenso ya estaba cantado.
De paso, si se digna el Sr Presidente, podría explicar de paso, porqué ese empecinamiento en mantener el sueldo de 30.000 euros anuales al atleta sancionado (vía dinero público, claro) por “dirigir” (esto daría para otro articulo muy largo) el Centro de Alto rendimiento de Marcha en Guadix. Menos mal que vino “mamá” Junta de Andalucía y les quitó el caramelo a estos niños traviesos…

Ripios para la posteridad II

"La principal causa del divorcio es el matrimonio".



"Nunca olvido una cara, pero contigo haré una excepción".



(Al camarero de un restaurante) "Hoy no tengo tiempo para almorzar. Traiga la cuenta".



"No piense mal de mí, señorita, mi interés por usted es puramente sexual".



"Yo encuentro la tele muy instructiva. Cada vez que alguien la enciende, voy a la biblioteca y leo un buen libro".

Groucho Marx

Animales peligrosos en Alhaurín El Grande

El pasado domingo no podía dar crédito a lo que veía en un telediario; y ahora, pasadas cuarenta y ocho horas, sigo dándole vueltas a la cabeza y no logro comprender nada de nada. Voy alejándome de ese estado de perplejidad para dar paso a uno de indignación, cada segundo que pasa, más inaguantable.
Escribo, por si alguien no se ha enterado todavía, de la barbarie perpetrada por decenas de cafres, anormales e indeseables cavernícolas, que arropados por la impunidad que da en esta mala, malísima sociedad, la mezcla de gentío, alcohol, ausencia de inteligencia y por supuesto, de un mínimo de sensibilidad, machacaron a golpes y patadas a una pobre vaquilla de medio pelo, puesta al servicio público (al parecer) para que una panda de hijos de puta pudiesen descargar su deleznable violencia, con el beneplácito del “respetable y la presidencia”.
No se si me da más asco la cuadrilla de vándalos o el silencio del resto, incluida la autoridad municipal. No se que me repele más, si el hooliganismo de los mozos (si, porque mozas en el altercado no las había) o los que les ríen la pérfida gracia. No se en quien vomitaría mis vergüenzas y denuncias, si en los que delinquen o en los que aluden al manido e ignominioso discurso del “son cosas de chavales…”. Cómo no lo se con seguridad, me cago en la asquerosa calavera de todos juntos. Y, no, no; no me termino de quedar a gusto.

Me quedaré un poco más tranquilo, si se denuncia a cada uno de estos criminales (hay imágenes suficientes para ello) y si los ediles del pueblo realizan una declaración pública, deplorando hechos como los acontecidos en las fiestas patronales. Me quedaré un poco más aliviado si se señala a los culpables del citado maltrato y “animalicidio”, y éstos pagan por su vileza. Si se les escarmienta por su fechoría. ¿Porque alguien duda de lo que haría un animal de esta cruel manada, si borracho y enfervorecido por la muchedumbre, se encontrara con una chica mona en mitad de la noche? ¿O con su propia novia o mujer? ¿O con el tonto del pueblo? ¿O con el listo? ¿o con el negro?....

Defender o silenciar cabestradas como la de dejar una pobre vaca inerte en el albero (alguno todavía la pateaba y salía corriendo mientras la escuálida becerra yacía moribunda) , a base de puñetazos, patadas y cabezazos, puede ser el principio del fin. Y no me llaméis tremendista. Primero observad las imágenes.

Como decía Brecht, cuando vengan por ti, a lo mejor ya no quedará nadie para defenderte. Y menos para contarlo.