Estúpidas cábalas asesinas

Al ser día siete, me ha recordado una amiga, hace un rato, este poemilla que dejé para la posteridad en un pupitre, durante una larga clase de Teoría Política. Hace un mundo. Casi una vida. Pero me ha hecho ilusión su llamada. Y el recuerdo de aquellos versos.


III


Siete velas encendidas,
siete noches sin dormir;
siete estrellas, siete leyes,
siete vidas.

Siete signos de interrogación
en el fondo de una botella,
siete verdades escondidas
en siete tumbas;
siete pesadillas.

En siete esquinas rezo mis plegarias,
lloro,
escupo al viento y maldigo
siete espinas;
siete heridas que subyugan
un corazón hambriento
que no deja de creer
en
        estúpidas
                         cábalas
                                          asesinas.

Combates a garrotazo limpio. Hoy: Baudelaire Vs Rimbaud.

Momento en el que arrancó el primer asalto. ¡Segundos fuera!... y empezaron a llover hostias como panes. Y la gente fue feliz por un momento.

Hace un tiempo -la verdad es que ni me acuerdo cuánto- me propuse ser el Don King de los combates literarios a garrotazo limpio -estilo goyesco, a la antigüa usanza- entre diferentes diablillos, e incluso algún angelico -para ver cómo terminaba vapuleado, claro; la sorna cuenta mucho en este tipo de eventos, casi siempre de caracter filantrópico-.

Se me ocurrió, para empezar, juntar a Murakami y Houellebecq, para que la cosa fuese de gentecilla contemporánea y no ser más papista que el Papa. La recaudación no entiende de ortodoxias ni hostias. Bueno, de hostias, si, la verdad. Y cuánto más rotundas, secas e hirientes, mejor. Algo así como una pelea de gallos entre raperos. Cómo mola. Éxito asegurado de público y crítica. Siempre.

Ese primer combate no tuvo mucha historia. L'enfant terrible no tuvo piedad del nipón corredor de fondo -sano,sanote-. De hecho, hay quien dice que Murakami sigue corriendo maratones por miedo a encontrarse con el bueno del francés. Cómo atiza el muy cabronazo.

Para esta segunda ocasión quería dos pesos pesados. Dos genios posrománticos. Dos animales de bellota del verso en forma de puño cerrado, certero, sublime. Casi indestructible. Dos monstruos del cuadrilátero maldito. Enseguida me llegaron propuestas de diferente índole, pero no acepté nada de lo que me venía. Fui yo a buscar directamente. Me arremangué y bajé al cenegal donde residen eternamente estos dos mitos franceses. Me costó mi buena pasta convencerlos -aparte de terminar comido de mierda-. Varias garrafas de absenta y mucha paciencia lisérgica. Pero al final fueron míos. Esta vez sí. Un combate a tumba abierta entre dos verdaderos diablillos. Una batalla con la que pasaría a la historia de los promotores de cualquier tipo de espectáculo. Y doy fé de que durante semanas así fue -así de efímera es la Historia en pleno siglo XXI-.

He aquí un pequeño ejemplo del inagotable intercambio de garrotazos. Un momento culmen del combate, en el que no escatimaron esfuerzos para recurrir al mismísimo averno, para reventarse a hostias, sin compasión. (Ah, al final, el combate fue declarado nulo porque ente Las flores del mal y la Orgía parisina, ambos, tras 12 asaltos, decidieron vía motu propio declarar el Descontento general y se pusieron a repartir garrotazos entre el respetable y los muchachos de la prensa):

[…]Oh Satán ten piedad de mi larga miseria!
Tú que das al perseguido esa orgullosa mirada
que en torno del cadalso condena a un pueblo entero.

¡Oh Satán ten piedad de mi larga miseria! Tú,
que en el corazón de las putas enciendes el culto
por las llagas y el amor a las mortajas.

¡Oh Satán ten piedad de mi larga miseria!
Báculo de exiliados, lámpara de creadores,
confidente de ahorcados y de conspiradores[...]

(Letanías de Satán. Charles Baudelaire)

He bebido un enorme trago de veneno. ¡Bendito tres veces el consejo que ha llegado hasta mí! Me queman las entrañas. La violencia del veneno me retuerce los miembros, me vuelve deforme, me derriba. Me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, la pena eterna! ¡Ved cómo se alza el fuego! Ardo como es debido. ¡Anda, demonio![…]

(Noche del infierno. Arthur Rimbaud).

Dilemas de un hipster egocéntrico (II) -o Réplicas necesarias-

Aporreo la memoria reciente

a ritmo de heridas y canciones.

Descuartizo poemas y los acumulo
en bolsas gigantes de basura.

Barro nuevos pedazos rotos
provocados por este seísmo corto
de gran intensidad.

Amontono –otra vez- escombros
los junto con los restos. Con las ruinas
que ya eran polvo, ceniza
y casi deseo.

No tardo mucho en hacer –de nuevo- las maletas.

Esta vez no hay tristeza
no hay lunes por la mañana
ni reproches
ni llaves que devolver.

No hay desorden ni apenas recuerdos.
No hay asesinatos
ni notas de despedida.

Ni siquiera flores secas sangrando
entre los libros.

Sentir esta réplica durante dos semanas
me ha (des)hecho distinto.

Sentir este mágico temblor me ha devuelto a la vida.

Dilemas de un hipster egocéntrico (I)

No sale el poema

Que suene Just Like Honey
no es casualidad -yo también
comería escoria por ti-
mientras combato con el folio
en blanco   
y su borde
recién afilado a punto
de ser degollado.

Sigo esperando.
El Doctor Andrés también sigue esperando.

Pero ahora estoy solo
en este indefectible rincón del tiempo
mustio,  casi desvencijado
aporreando teclas sin sentido
y resistiéndome (inútilmente) al knock out definitivo.

Suplica el deseo.
Triunfa la desgana.

En este punto del deshielo.

Val Del Omar (o la mirada del viajero)

“¿Cómo veo la Granada del S.XXI?
Apalancada. En una siesta interminable.” (J.I Lapido)

“…Más yo siento el agua
Algo que me estremece…como aire
Que agita los ramajes de mi alma” (F. García Lorca)

El viajero echó la vista atrás
esta vez
sin convicción ni esperanza,
y vio la ciudad
de fondo
sumida en una siesta inacabada.

Tras un largo deambular
se apartó del camino cansado,
pensativo,
tomó prestada una piedra
como asiento
y dejó que el aire recorriera
libre y redentor
poro a poro de su cara.

SINTIÓ LA VOZ DEL AGUA
-una fugaz banda sonora
en forma de cante hondo-
y al viajero
se le estremeció el alma.

Buscó entonces
debajo
de
las
piedras
y entre los matorrales,
y por fin
el manantial le devolvió la calma.

Tras mojarse
pudo ver su reflejo.
Su mirada era triste
pero el viajero esa noche
pudo soñar, otra vez,
con su AGUAESPEJO.

 

 

 

Metamudanza(II)

"Sé que no, no pasó..." (Julio de la Rosa)


 

Observo
las habitaciones
el salón, el baño.

Todo este frío espacio ahora desalmado                                  
hueco, vacío
y me dejo
llevar por el turbador efluvio
de la última capa de pintura,
por un remiendo al recuerdo                                              
impregnado en estas paredes de amor reseco

-a los es
            com
                     bros del corazón-

a todos los sueños
que no han podido hacerse realidad.

Pienso
han podido ser los mejores
años de mi vida y sonrío
por no llorar.

Por fin logro cerrar la puerta.

Y ya no me atrevo a mirar atrás.

Metamudanza (I)

 

Son ya muchas

muchas mudanzas,   
                                                     tas.                      
                                          cues
demasiado equipaje a

 

Me (des)encuentro cansado,

duermo de pie
-en cualquier lado-
y quedo abducido
por un sueño Evangelista,
un homenaje al artista muerto.

Un recuerdo de Aurora.

 

(Otra cuenta atrás).

 

Junto todos los pedazos

rotos    esparcidos    reencontrados
y comienzo la reconstrucción…

Se desquebraja la meta historia,

pero siempre   SIEMPRE   S  I  E  M  P  R  E
habrá alguien que dicte sentencia
(y “los pájaros seguirán cantando”).

Año cero. (Otra vez).

Y creo que me voy para no volver.

 

Como la vida misma

"¿Por qué hasta las piedras se rompen ..? ¿Por qué lo llevamos tan mal ..?" (Julio De La Rosa)

Dura      bella a veces
Dura      dura
enfermiza    alegre    delirante    espesa    difusa
hija de perra    insoportable     áspera    dolorosa

dulce    suave    agradable
odiada/amada     aborrecida/deseada
i n o l v i d a b l e
Puta       bella a veces
Puta       puta

Pero siempre indefectible
necesaria
a pesar de todo   

El anzuelo (Julio De la Rosa)

UN POEMA DE RAYMOND CARVER TRADUCIDO POR ROGER WOLFE

Visitando a Manuel Vilas (con ese, coño), me he topado con este poema de Raymond Carver, que no he dejado de leer desde hace un buen rato. Manuel, aparte de ser de su puta madre y de puta madre, como le menta Mal-herido, o ser el precursor de un nuevo género literario,  la Literatura de la Buena Gente, según la chica Luna, siempre está dispuesto a hacer regalos muy especiales.

MIEDO
Miedo de ver un coche de la policía pararse delante de casa.
Miedo de dormirme por la noche.
Miedo de no dormirme.
Miedo de que resurja el pasado.
Miedo de que el presente emprenda el vuelo.
Miedo al teléfono que suena en medio de la noche.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo a la mujer de la limpieza que tiene un grano en la mejilla.
Miedo a perros de los que me han dicho que no muerden.
Miedo a la ansiedad.
Miedo de tener que identificar el cadáver de un amigo.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener demasiado, aunque la gente no se lo crea.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo de llegar tarde y miedo de llegar el primero.
Miedo a la letra de mis hijos en un sobre.
Miedo de que mueran antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo de tener que vivir con mi madre en su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo de que este día acabe con una nota triste.
Miedo de despertarme y ver que te has ido.
Miedo de no amar y miedo de no amar lo suficiente.
Miedo de que lo que amo tenga consecuencias fatales para aquellos a
los que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo de vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Eso ya lo he dicho.

 

 

 

Poesía en libertad condicional

By Zireja

¡¡Qué divertido lo que escribo

cuando estoy aburrido!! (Antònia Font)



Puedo escribir en la penumbra
o con el haz de luz que penetra horizontal     inviolable
sin permiso
como siempre     por la ventana de la cocina

puedo hacerlo mientras se masturba
la vecina de enfrente    mientras la espío
y recuerda
otro lugar    y otro tiempo   y otra vida    diferente

puedo escribir     observando
las sombras que habitan en mi habitación   de nuevo
puedo hacerlo en rojo como siempre
a lápiz como antes o en mayúsculas
como nunca

puedo escribir en las paredes   y de paso
puedo subirme por ellas    puedo    puedo
en papeles rotos    servilletas usadas    retretes públicos
en mi frente   en tu cara   en la luna
en sueños   encima   enseguida
en tu casa o en la mía

puedo escribir sin permiso   por cojones    por desidia
puedo encontrarme con la disyuntiva     escribir o no escribir
pero al final termino escribiendo
discursos    opiniones    versos    delirios    canciones   

estupideces

puedo escribir ME
puedo escribir TE
puedo dejar de hacerlo

y podría

Tarde de enero, gris, tendiendo a la oscuridad. Lluviosa. Perfecta para el recuerdo.

La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.

(Jorge Luis Borges)

Buscando en el pasado imágenes para un amigo que se va muy lejos.

 Rascando el corazón para dejarlo en carne viva.

Observando las gotas de lluvía deslizándose por la ventana de los recuerdos.

Así paso esta tarde

tarde gris de domingo

domingo de enero.

Fartlek punk

No future

Nací mañana. Moriré pasado.
(Juan V Piqueras)



Hoy pasaba
y pasaba lento
anodino      D e s e s p e r a n t e.

Una llamada imprevista puede cambiar el ritmo del día.

Es y de pronto fue y sin saber porqué
ya nada será lo mismo.

Noche perpetua. Cambiando cerveza por diálogo con Ajmámova.

Retrato de Anna Ajmátova por Nathan Altman

Estamos tan intoxicados uno del otro...

Estamos tan intoxicados uno del otro
Que de improviso podríamos naufragar,
Este paraíso incomparable
Podría convertirse en terrible afección.
Todo se ha aproximado al crimen
Dios nos ha de perdonar
A pesar de la paciencia infinita
Los caminos prohibidos se han cruzado.
Llevamos el paraíso como una cadena bendita
Miramos en él, como en un aljibe insondable,
Más profundo que los libros admirables
Que surgen de pronto y lo contienen todo.

(Ana Ajmátova)

Tema para el día dos de cada mes.

"Si fumo más de lo normal y el tragaluz no está cerca evitaré, entre el ruido, ser reconocido. Entonces sí, te llamaré para anunciar que hay esperanza para todos".  (Jean Paul).

El dilema de Random DJ

Puede que no sea tan buena idea
mezclar paracetamol
alcohol     disofrol     tabaco
soledad
muchedumbre      algún que otro petardo
en la calle
y fuegos artificiales.

A veces me daría una buena ostia.
Hoy    Ahora mismo.
Pero no puedo casi
ni levantar los brazos.

Terapia de choque.

Escribir (te)
solucionará el problema
                     (Debo salir de este cuerpo
                      vacuo   mustio    inerte
                      casi inexistente).

Repeat mode. Pista uno.
   El resto
mañana se verá. O no.

Mañana se verá. Random mode.

Acabaremos el año como lo empezamos. Liándola. Ahí la lleváis.

My fucking motivation in tough times...



El amor se ha sentado en el cráneo
  de la humanidad
y en este trono el profano
  de risa descarada,

sopla alegremente burbujas redondas
  que suben en el aire,
como para juntar los mundos
  al fondo del éter.

El globo luminoso y frágil
  toma un gran vuelo,
  estalla y escupe    su alma tenue
  como un sueño de oro.

Oigo el cráneo en cada burbuja
  rogar y gemir:
"Este juego feroz y ridículo,
   ¿cuándo ha de terminar?

Pues lo que tu boca cruel
  esparce en el aire,
monstruo asesino, es mi cerebro.
  ¡Mi sangre y mi carne!"


(Baudelaire)

Toro, de "El Columpio Asesino",  o la banda sonora de mi vida este último mes del año.

Mejor solo, ¿no?

“En la soledad roe el solitario su propio corazón; entre la muchedumbre se lo roe la multitud. ¡Dedicid!" (Nietzsche)




Desde Carvajales o la Huerta del Loro. A veces, camino del Llano de la Perdiz.

Tantos rincones.
Tantos recodos descubriendo mi amor a Granada.

Alejado de granadinos.

Soy un pobre granaíno. Los Planetas.

Ley de vida

Apuntó a la nuca.

Fue un disparo seco,certero. Inapelable. El domingo quedó inerte sobre la acera fría.

Murió solo. Desangrado.

Es un hijo de puta. Un indeseable.
Pero el lunes hizo lo que debía.

Reconstrucción

Ninguna dicha, ninguna serenidad, ninguna esperanza, ninguna fiereza, ningún goce del "instante presente" podrían existir sin la facultad del olvido (F. Nietzsche, Más allá del bien y del mal)



El forense dictaminó.
-Muerte por olvido-

-Dejó de respirar por cansancio...  mientras dormía... arrojó su memoria al vacío...apenas sonreía...- Plañían una docena de monjas recién rapadas. Desnudas. Todas menos una.

Amaneció.

Despertó solo. La luz que entraba por la ventana, fulminó sus ojos recientes. Tardó unos segundos en volverlos a abrir y dibujó, por fín, una sonrisa en su cara (la sonrisa eterna, se le ocurrió).

El verdadero milagro de la vida.
Morir para volver.

Morir para creer(me) y empezar
otro día.

¿Empieza la cuenta atrás?

Hoy, ni es el día de la marmota, ni estamos atrapados en el tiempo con Bill Murray (con él no, por lo menos). Hoy hace un frío extremadamente cortante, amenazador. Seco. Hiriente en su recorrido. Hoy, hace un año, se le quedó el alma helada a Enrique Morente. El otro día creí verlo en La Estrella, pero no hubo bulerías postreras. Ni final feliz de madrugada.

Hoy no es un día cualquiera. Hace frío. El vaho saca a pasear lo que nos queda de alma. Se pierde en la inmensidad de un presente gélido. Despiadado, asesino. Sólo nos da cobijo una lejana letanía, arropada por guitarras eléctricas. Envuelta en una percusión ultraplanetaria.

Hoy es 13 del 12 del 11. El frío se ha apoderado de las malditas cábalas. Quién sabe si hoy la luna saldrá tarde. Quién sabe si Omega será nuestra última banda sonora. Esta noche de frío. Noche, noche.

Omega. Enrique Morente & Lagartija Nick.