Dejo el enlace del último artículo de Jose Ignacio Garcia Lapido, que versa sobre el dichoso ascensor que "PPT" (nuestro ilustre, ilustrado e insigne alcalde) se ha empeñado en construir, para llegar desde el Paseo de los Tristes hasta la Alhambra.
Siempre es un placer leer al "Maestro", y en esta ocasión un placer que me gustaría que fuese compartido. Lo del ascensor de marras, puede convertirse en la aberración culmen de los granadinos/as, por omisión, si permitimos que finalmente se perpetre tal atentado. Granada no merece este trato por parte de sus dirigentes, pero tampoco por parte de su resignada y/o abúlica ciudadanía.
Esta noche seré breve. Hay un motivo que per se ya es suficiente. El cese definitivo de la violencia, para los que como yo, merendábamos de niños, una tarde si y otra también, con noticias de última hora teñidas de sangre y brutalidad, nos ha hecho, por fín, digerir la nocilla que durante aquellos años se nos quedó atragantada.
La noticia, como digo, es buena. Sus secuelas tienen muchas aristas. Muchas. Pero eso no lo analizaré esta noche. Esta noche es para celebrar, para recordar, para respirar. Es para disfrutar de las pequeñas cosas de Serrat. Esta noche es para fumar con devoción, para oler la tierra mojada por las primeras lluvias otoñales, para saborar un vino inesperadamente bueno.
Este principio de semana tiene una razón histórica para no cortarnos las venas. Aunque esta mañana, la fugacidad de unos ojos dulces, hayan podido levantarme el lunes del desánimo. Su imposibilidad no termina de importarme. Me vuelvo idiota ante la belleza y me vuelvo a decir It's only rockandroll but like it...Pero eso es otra historia, so idiota.
Hoy le daremos una oportunidad a la paz.
En el trabajo, adelantando tarea para el viernes. Si no está el jefe todo es más fácil... Objetivo Murcia. En el horizonte Supersubmarina y Kaiser Chiefs.
Pienso en que he estrujado al máximo esta semana. Mientras se diluye el domingo entre mis manos, me pongo un poco triste (como todos los domingos), y pienso en las últimas gotas del día, que caen por el desfiladero de mis dedos, antes de ser parte de un reseco recuerdo. Pienso en la insoportable levedad de nuestra existencia. Ahora pienso en Kundera. He repetido Carpe Diem muchas veces mucho. He leído y he intentado escribir. Pienso que quizá no he vivido todo lo que he necesitado vivir. Soy un cabrón muy vago, un cabrón que ha tenido facilidad para soñar. Un cabrón inconformista. Pero muy vago. Pienso en tres patéticos encapuchados con boina, como escribe José Ignacio en “Granada Hoy”, en su estúpida e inútil proclama, en toda la mierda que nos han hecho tragar sin compasión, que no nos ha dejado ni siquiera saborear los brindis del fin de semana. Pienso en los que no están. Pienso en los que han podrido su juventud en ocho metros cuadrados, en sus familias, en las familias que han diezmado, en el odio enquistado, en lo eternamente malos que somos los humanos. No quiero pensar en la ultraderecha, ni en sus medios, ni en sus zafias bocanadas. Ya tendré tiempo para indignarme (más aún). Ahora no me merecen la pena. Pienso también, en el chico que con veinticuatro años se deja la vida en el asfalto a 300 Km/h. Pienso en las causas y en las casualidades. Pienso en la brevedad. Otra vez en la levedad. Pienso otra vez en Kundera.
Sólo se me ocurre volver gritar Carpe Diem. Muchas veces. Mucho. Pienso estrujar todo lo que pueda la próxima semana. Pienso seguir siendo el mismo cabrón, pero un poco menos vago. Pienso en el discurso de Leonard Cohen. Pienso en la nueva ola de veinteañeros atrevidos. En sus ganas por la poesía, por el arte. En su descaro. Pienso en su atractiva provocación. Pienso en la envidia que les tengo. Pienso en odiarles. También en enamorarme de ellos. Pienso en las palabras de Dylan y en el perpetuo movimiento de la ilusión.
Ahora pienso que ya no sé ni escribir. Que cada día lo hago peor. Pienso que soy un escritor frustrado. Quiero dejar de pensar. Pienso que necesito leer un buen poema. Necesito una gran canción para dormir en paz. Es curioso que no haya pensado que lo que necesito es un poco de amor. A lo mejor es que no lo necesito. Vuelvo a pensar en el poema. En la canción. En Kundera. Pienso que lo mejor es que me vaya a la cama.
¿Cuantas veces un hombre debe de alzar la vista Antes de que pueda ver el cielo? ¿Cuantos oídos debe tener un hombre Antes de que pueda escuchar a la gente llorar? ¿Cuantas muertes tendrán que pasar hasta que él sepa Que mucha gente ha muerto? La respuesta, mi amigo, está soplando en el viento, La respuesta esta soplando en el viento. (Bob Dylan).
Pues a Jota y su amigo Manu les dio por crear el folk granaíno, primero con Aguirre Suarez y Montero Castillo (que era el nombre que más me gustaba), después con la Cultural Sol y Nieve, y por fín, con el Grupo de Expertos Sol y Nieve. Tienen canciones geniales; no os perdáis "El once", como culmen del habla granaína, emulando a Sabina en los madriles, con todas las paradas del "Once, de Circunvalación" en Graná. También "Talavera de la Reina de Inglaterra", con la que Jota se marca un temazo digno de los mejores años de Los Planetas, pero encima, experimentando una simbiosis genial y delirante, por igual, entre la malafollá granaína y el más absoluto de los sarcasmos.
Sin embargo, aquí os dejo su última criatura. Apología pura y dura de Granaínismo. Sin aditivos ni conservantes. Folk de aquí, para la gente de aquí. Para los exiliados de fuera y los del exilio interior. Para los nostálgicos... LA NUEVA RECONQUISTA DE GRANADA. Una joya, os lo prometo:
Pese a que no estoy al 100% de ánimo estos últimos días, fundamentalmente por mi condición humano-contradictoria (paso del rojo al negro sin que pare la ruleta), esta semana tengo tres razones en forma de encuentros fortuitos. Encuentros quizás, tan inesperados como alentadores.
Encuentro necesario.
Como dijo Rick Blaine al final de Casablanca, «Louis, I think this is the beginning of a beautiful friendship». Y eso deseo de corazón con la entrañable Beatrix. Su compañía cálida y sincera, su conversación y la cerveza, encierran un buen motivo. Ojalá haya pronto más viernes así. Más razones.
Encuentro salvaje.
Luna Miguel me ha dado una oportunidad de volver al redil más puro de la poesía. Aunque me jodan vivo, me he colado en un mundo de sentidos y sensaciones a flor de piel. Me he quitado toda la ropa, no hace falta para este viaje. He despellejado el alma ¡Benditos veinte años! Quizás sea un retorno momentáneo a la ortodoxia punk (el que avisa no es traidor). O quizás sólo sea un sueño. Me gusta su crudeza, su descaro su provocación literaria; probablemente también su imprudencia. Y no me preocupa lo efímero de su encuentro. Lo salvaje suele ser pasajero.
Cuando parecía consumirse ya el último aliento de la semana, y el domingo asesino cumplía su promesa, desangrando la pobre semana herida, por su pecado original; apareció de la nada, en forma de pájaro, Carmen G. de la Cueva, y "me dió un motivo.La frontera. Dos. El páramo". Y en seguida, me he dado cuenta de lo verdaderamente efímero del lado salvaje. El seguimiento a Carmen se me hace necesario. Ya le he dado las gracias por el motivo.
Prueba superada. Razones de peso. Resfriado del alma en proceso de curación.
"Cuántas vidas vivímos?, ¿cuántas veces morimos?. Dicen que todos perdemos 21 gramos en el momento exacto de la muerte, todos. ¿Cuánto cabe en 21 gramos?, ¿cuánto se pierde?, ¿cuándo perdemos 21 gramos?, ¿cuándo se va con ellos?, ¿cuándo se gana?, ¿cuándo... se gana?. 21 gramos el peso de 5 monedas de 5 centavos, el peso de un colibrí, de una chocolatina. ¿Cuánto pesan 21 gramos?".
(Sean Penn en el personaje de Paul)
Esta tarde he vuelto a ver la mejor película del año 2003, y probablemente una "Top Ten" de la primera década de este siglo; una obra maestra del cine contemporáneo. Una joya de la pantalla grande hecha ARTE.
En compañía de mi madre, y aparentemente en circunstancias no recomendables para mi persona (sobremesa y con el alma resfriada), enseguida nos vimos imbuidos ante tal apasionante película. Los destellos de pasión que emanan de la cinta son una constante que no te puede dejar indiferente.
Se trata de un torbellino de sensaciones fuertes, convertido en historia de vida. Mejor dicho, en una historia de vida a tres bandas cruzadas. Odio, amor, venganza, infiernos interiores, pero también posibilismo y esperanza, a pesar de los navajazos de la vida. Hay más camino al finalizar cada viaje, a pesar del cansancio, de los baches y de los sinsabores del trayecto.
La estructura temporal no guarda los cánones lineales, sino totalmente arbitrarios, lo que lejos de entorpecer, le hace ganar enteros en guarismos artísticos y pasionales. La película va adquiriendo mayor empaque en esos ámbitos, a medida que va transcurriendo, y lo que al arrancar nos produce interés e inquietud, va transformándose en una atracción irremediable, que nos llega a desgarrar el alma.
Al contrario de otras películas de gran enjundia entre los críticos, que elevan sus glosas a la categoría de arte, la de Alejandro González Iñárritu ("Amores perros") se desmarca de la quietud (en algún caso maravillosa) de ésas, para dirigir una película con gran dinamismo, ayudado en gran parte de la estructura temporal que citábamos antes, sin dejar de tener una fotografía sensacional.
Y si una gran historia, con un magnífico director, no cuenta con buena interpretación, se puede quedar todo en agua de borrajas. Pero este no es el caso. De hecho, no les va a la zaga. El trabajo interpretativo del trio protagonista (Sean Penn, Naomi Watts y Benicio Del Toro) es de matrícula de honor.
Sublimes interpretaciones para una película memorable.
Ps: Esta semana ya tengo un buen motivo, una buena razón, para la sección de los lunes.
En ocasiones, es mejor no hablar demasiado. Esta canción dice de mi estado actual, mucho más de lo que yo sería capaz de transmitir hablando tres días seguidos.
Una gran tarde la de ayer... y por si sirve de referencia, para no entrar en la típica guerra de cifras, me paré a la altura del Padre Suarez (al lado de un policía conocido) y estuvimos ¡45'! viendo gente pasar. Cuando la cabeza de manifestación llegaba a Reyes Católicos, la cola de la misma todavía estaba en el cruce del policía. Que cada un@ tome sus conclusiones. Pero, no eramos cinco o seís.
Una instantánea de la "mani", ayer en Granada (ya subiré esta tarde alguna más, y si puedo, algún vídeo que hice)
Ciudadanos de los cinco continentes están convocados el próximo 15 de octubre a participar en una gran manifestación a nivel mundial que se celebrará bajo el lema 'United for a global change' o 'Unidos por un cambio global'. En Twitter, ya calientan motores con el 'hashtag' #razones15O.
Según la página web de '¡Democracia Real Ya!', una de las organizaciones convocantes, los manifestantes saldrán a la calle "para mostrar su indignación por la pérdida de los derechos a manos de la alianza entre los poderes financieros y la clase política".
Así que ... ¡NOS VEMOS EN LA CALLE! A mi no me van a callar.
Arturo Pérez Reverte nos ha hecho un gran favor a los que, en más de una ocasión, nos hemos cagado en la calavera de los muertos de estos imbéciles, que al volante, siembran de terror nuestras calles y carreteras. Es la segunda vez que hago asomar al balcón de este humilde blog al cartagenero, pero es que suscribo desde la primera a la última letra de este artículo:
Esta semana me he portado francamente mal con el blog. Me puedo escudar en diversas y variadas justificaciones, como que he empezado a estudiar (un poquito), el trabajo, que he estado ocupado preparando unos cursos... y bla,bla,blá.... Pero no quiero engañarme. No he escrito por flojera (o quizás porque no lo necesitaba). Así de claro. Esto es como el chiste de "lo ves... como si quieres puedes…", cuando tenemos ganas y sacamos a relucir nuestras querencias y pasiones, ya podemos estar medio muertos, que somos capaces de cualquier cosa.
Esta semana tiene un motivo, una razón, algo prosaica, para empezar con buen rollo. El miércoles es fiesta. Un lunes, revestido de jueves, ya no es un lunes, lunes; así que ya es un buen motivo para estar más contento. Pero quizás estoy haciendo trampas, así que acudiré al espíritu de este apartado, y aportaré algo más "de verdad".
Este fin de semana ha sido genial; lleno de sensaciones especiales. Ha tenido de todo un poco. Reconozco que se me han saltado las lágrimas un par de veces, con sensaciones y sentimientos encontrados (nunca mejor dicho), porque no todo van a ser risas en nuestra historieta vital, ¿no? Vivir emociones fuertes, aunque cuesten alguna irritación de iris y de alma, me reconforta a posteriori. He sabido escuchar. He abierto la ventana de los recuerdos y ha entrado como una bocanada de aire otoñal, con motas de polvo del camino y las primeras hojas secas, una casi olvidada, pero siempre reconocible, melancolía. La diva del recuerdo y la belleza.
Todo ello, aderezado de momentos francos de amistad, risas a raudales, brindis a la luna y alguna que otra locura necesaria. Y también de música. El sábado, con Javivi, Pepe "Cieza", unas cuantas Alhambras y la resaca del día anterior, disfruté de un buen concierto. Napoleón Solo en el Planta, haciendo gala de lo que ya intuía; pueden ser los sucesores de los Lori Meyers (sin querer quitar del mapa a los lojeños), e incluso mejorarlos, ya que la diversidad de registros de estos chavales y su buen sonido, así lo pronostican.
Así que está es mi aportación al lunes. Una razón más. Lo vivido, lo sentido, lo recordado. Lo que te hace más fuerte y más débil al mismo tiempo, pero un poquito mejor, aunque te puedas sentir momentáneamente peor. La melancolía es un regalo, en realidad. Te hace recordar lo afortunado que has sido. Entra por la ventana de los deseos y te susurra al oído un momento de felicidad.
Aquí dejo un gran tema de estos niños granaínos que nos hicieron disfrutar el sábado. Una canción recién bailada. Un motivo. Un cacho de meláncolía. ¡Qué viva otro lunes!
De un tiempo a esta parte, las mañanas de los lunes ya no son menos mañanas y menos lunes, como pude escribir en "Fotosías", con toda la sinceridad a flor de piel. Fueron tiempos de vino y rosas en los que empezar la semana no suponía un esfuerzo, en todo caso, una esperanza. Nunca lo podré olvidar, porque ésos, sin duda, han sido los mejores años de mi vida. Los que me permitieron escribir tal cual vivía, sin tapujos; esprimiéndole al tiempo todo su jugo y pudiendo saborear muchos momentos de felicidad.
Me he acordado hoy de esos versos, de esas sensaciones. Hoy, que ha sido un lunes como los de antes, como los de hace tantos años... Sé que he elegido la soledad a la injusticia. Sé que no hubiera podido vivir en paz conmigo mismo, con mi conciencia, si hubiese hecho lo contrario, aunque éso no sea óbice para sentir la tristeza y pesadumbre de antaño, cuando había que levantar la losa de los lunes.
En fase de reconstrucción, a la manera de Xoel y su disco, sigo haciendo de tripas corazón y me dedico a levantar ánimos y resucitar a muertos vivientes, como en realidad he hecho siempre. La diferencia es que antes me decía ¿y quien cuida de los que cuidamos?, y no sabía que responder; me ofuscaba y me peleaba con el mundo por ello. Ya no hago éso. Sé la respuesta y la he asumido muy dentro. Perfectamente. Soy un hombre con suerte y he recibido mucho más, quizás, de lo que haya merecido. Antes me autocompadecía por inercia, por debilidad, por falta de inteligencia. Ahora he aprendido la lección. Sé que puedo sentir y padecer, sin dejar de pensar por mí mismo, y lo que considero más importante, haciéndome responsable de mis actos, pensamientos y sentimientos. Sé que no se puede conseguir la felicidad absoluta, pero no puedo ignorar los grandes momentos de la misma que he podido disfrutar. Sigo caminando. Recordaré siempre esos cachos de felicidad, e intentaré por todos los medios no olvidar esta lección de vida. Exprimir cada momento, por breve que sea, del viaje.
Los lunes vuelven a ser deprimentes. Y la conclusión no es negativa. Mañana será martes, y por el camino se me ha ocurrido, que todos los principios de semana aportaré una razón, un motivo por los que merece la pena vivir, hasta llegar a los cien de Sabina, como mínimo. Me he dado cuenta de que no lo voy a tener complicado, porque así, a volapié, me ha venido a la cabeza un abrazo de mi madre, una sonrisa sincera de mi padre, un concierto acompañado de mi hermano, el recuerdo de una pasión cercana, unas risas entre cervezas con Javivi, Pepe, David y Alejandro, áquel viaje por Europa con Nano, Juanfri y mi queridísimo hermano, un buen libro, ese cruce de miradas con la chica de al lado, un gol de mi equipo, una buena juerga bien rodeado, y tantas y tantas cosas, como ahora mismo hago, escribiendo de madrugada, sin temor a que se me resfríe el alma.
Para combatir este primer lunes, propongo esta pasada de canción, que Zahara la ha convertido en maravilla. Una buena razón, un gran motivo. Merece la pena vivir un lunes de mierda, si la vida te depara cosas como ésta (a vuestra salud):
Jean Paul, otro producto más de la factoría "granaína". Su lider es Raúl Bernal, teclado de Lapido y durante bastante tiempo, currante en el Peatón, donde pinchaba y ponía alguna que otra copa.
Le deseo toda la suerte del mundo, con retraso, y os dejo con este tema, acompañado de Zahara.
Un matiz poético y Coheniano, para dar un toque de distinción en el magnífico panorama músical de nuestra ciudad. En ésto sí destacamos. Aunque lo ignoren muchos de los que mandan.
Arranca esta noche la temporada en Planta Baja, que un año más va a seguir en pie de vida, pese a las acometidas peperianas, dirigidas por el comandante PPTorres. Es un milagro que hoy en día sobrevivan lugares insignia para el mundo de la cultura autóctona, como éste o Peatón, por poner ejemplos señeros. En una ciudad donde se denosta al artista original y arriesgado, a la cultura independiente y underground (de la que Granada ha sido pionera tantas veces...), al emprendedor de valores escondidos de nuestra tierra, y a todo el que intenta salirse de la cuadratura oficialista, que podamos disfrutar "del Planta", casi que ni me lo creo.
Esta noche, Los Planetas inaugurarán el curso, esta vez en su lugar recogido de culto, y en acústico. Si nuestro querido alcalde y sus esbirros no lo impiden...Allí estaremos mi hermano y yo.
Siempre vuelvo a Javier Egea... es inevitable. Navegando por los procelosos océanos de internet, me he topado con una genialidad que no conocía de Quisquete. "Un poema que no eres capaz de hacer en diez minutos no sirve para nada", pronunció ante un grupo de estudiantes en una tertulia, sin darse cuenta, quizás, de que había enunciado el tratado sobre poesía más coherente y verdadero que he leído en mi vida.
Esta noche he repasado "Raro de luna" y me he parado en estos versos que ahora comparto (comprenderéis enseguida el vínculo de este blog con el olvidado por Granada, pero grande entre los grandes, Javier Egea) :
(...)Hay noches que no ofrecen
sino palomas ciegas en sus escaparates
Hay en algún lugar personas que no soportan ya el silencio
Soledades al filo de la pólvora soledades que tienen chaqueta en su respaldo soledades con banqueros al fondo soledades de las torres ........las desmoronadas torres soledades canallas bogando las venas y los albañales
No No era este el lugar ningún lugar nunca más un lugar
